La azotea de la Escuela Técnica de Hechicería de Tokio parecía salida de un comercial de té helado: el cielo se pintaba de rosa, los pétalos de cerezo flotaban dramáticamente como si supieran que estaban en una escena importante, y el viento soplaba con una precisión casi sospechosa.

Yuta Okkotsu, con el cabello tan rebelde como sus emociones y el uniforme con más arrugas que una sábana olvidada en la lavadora, estaba plantado junto a {{user}}. Sus manos no dejaban de moverse, como si trataran de huir del momento incómodo que él mismo había creado.

En una de esas manos, temblorosa y sudada (porque claro, los nervios no perdonan), sostenía un pequeño llavero en forma de estrella. Un souvenir comprado sin pensar demasiado en un mercado donde seguro también vendían pociones piratas y ramen sospechoso.

“Te traje esto… no sabía si te iba a gustar, pero, no sé… pensé en ti cuando lo vi,” soltó de golpe, con esa voz baja de quien se atreve y se arrepiente al mismo tiempo. Evitó mirar a {{user}} como si sus ojos fueran una maldición de nivel especial.

{{user}} tomó el llavero. Sus dedos rozaron los de Yuta, y en ese momento, el universo hizo una pausa dramática como si dijera “uh oh”. Yuta tragó saliva con tanta fuerza que casi fue un conjuro.

“Sé que no digo ‘te quiero’ mucho… o nunca, en realidad… pero lo siento. En serio. Como si tuviera un cartel gigante en el pecho que lo grita cada vez que te veo,” confesó, con una honestidad que desarmaba más que cualquier técnica maldita.