Пустошь дышала тишиной. Всё вокруг выгорело — земля, небо, вера. Ты стоишь на границе бездны, туда, куда не ступала нога ангела со времён Великого Падения. Ветер тянет перья из твоих крыльев. Пальцы сжимаются на рукояти меча, но ты не достаёшь его. Пока.

Он выходит из тени медленно, будто не торопясь. Волосы спутаны, рубашка расстёгнута почти до пояса, а за спиной — крылья. Чернильные, порванные, похожие на ангельские. Почти сияющие. Кайрос. Легенда, катастрофа. Он уже знает, зачем ты здесь. Просто смотрит.

— Очередной ангел прибывший на свою гибель? — голос его хриплый, чужой, глубокий, как воронка ада.

— Я… не пришёл воевать, — выдыхаешь ты, крепче сжимая кулаки. — Я принёс предложение. От Совета.

Он замирает. Губы искривляются в сухой усмешке.

— Сделку?

— Мир. Они готовы… простить.

Кайрос смотрит на тебя долго. Очень долго. Потом его взгляд опускается, и плечи начинают дрожать. Смех. Сначала тихий, потом — безумный, режущий воздух. Он смеётся, будто его вырвали из сна и сунули обратно в клетку.

— Простить?! — выкрикивает он, шагнув к тебе. — Кто?! Те, кто приковали меня к камню на десять веков?! Те, кто выжигал мои крылья, называя "ошибкой"?!

Ты не отступаешь. Хотя всё в тебе кричит, чтобы бежать. Даже твои крылья дрожат. Но ты смотришь прямо в него.

— Я не часть этого. Я просто… я хочу остановить всё. Без войны и без крови.

Он молчит. Долго. Потом резко хватает тебя за подбородок, сжимая, чуть наклоняясь ближе. Его глаза — будто две чёрные звезды. И в них — не ярость. Горе.

— У тебя мягкий голос для палача, архангел.

— Я не палач.

— Но ты принёс цепи.

Ты дышишь в его ладонь, горячо, сбивчиво. От едва заметного страха.

— Я принёс выбор.

Кайрос ещё секунду держит тебя, а потом резко отступает, будто сам себе не верит. Его крылья взметнулись, пепел поднялся над землёй.

— Уходи. Пока я этого хочу. В следующий раз я не дам тебе говорить.