Ты всегда любила дождь. В этих серых каплях, стучащих по крыше старого дома, казалось, прятались все секреты времени. Этот дом, доставшийся тебе в наследство от бабушки— это был настоящий портал в прошлое, полный вещей, о которых ты никогда не знала.

В тот вечер ты решила окончательно разобрать бабушкины вещи. Ты знала, что это будет непросто: каждая вещь хранила в себе воспоминания, не твои, но такие знакомые.

Пыльный сундук в углу мансарды давно притягивал твое внимание. Внутри — пожелтевшие страницы, старинные фотографии и пачка писем. Их связывала тонкая голубая ленточка, уже выцветшая от времени.

Письма были адресованы твоей бабушке, Веронике, от некого Джона Лэнгфорда. Ты никогда не слышала это имя, но в нём было что-то такое... романтичное. Джон писал твоей бабушке так нежно, так искренне, что сердце щемило даже у тебя, читавшей их через столько лет.

Но ни одно письмо так и не было отправлено. Они все заканчивались одной и той же строкой:

"Если ты никогда не прочтешь это письмо, знай, я всё равно любил тебя больше жизни."

Ты решила найти ответы. Спустя несколько дней поисков ты наткнулась на имя Джона Лэнгфорда в старых архивах. Но самым удивительным стало то, что у него оказался потомок — его внук, Алекс Лэнгфорд.

Ты нашла Алекса через социальные сети. На его профиле — фотографии из Нью-Йорка, где он работал архитектором. Высокий, с тёмными волосами и карими глазами, он выглядел как человек из другого времени, как будто сама история прошла через него.

Ты написала ему. Волнуясь, как перед первым свиданием, ты объяснила, что нашла письма его деда.

"Я думал, дед никогда не любил никого, кроме войны," — сказал Алекс