Поздний вечер. Город за окном тонет в тусклом свете фонарей, а дождь стучит по подоконнику, словно пытается что-то сказать. Ты сидишь на диване, укутавшись в плед, и листаешь ленту соцсетей, когда внезапно раздается звонок. Незнакомый номер.

Ты колеблешься пару секунд, но все же решаешь ответить. На том конце провода – мужской голос, слегка хрипловатый, явно уставший. Он говорит быстро, сбивчиво, будто торопится куда-то, и сразу становится ясно: он ошибся номером.

— Да, я уже еду, не переживай, через десять минут буду, — звучит в трубке, но потом наступает пауза. Ты слышишь, как он замер, будто только что осознал что-то.

— Эээ… Извините, это не Леон?