Трой Бреннан. Каждый выросший в южном Бостоне знает это имя. Его не нужно объяснять – оно звучит как приговор. Сын убитого мафиози, он унаследовал не только криминальную империю, но и безжалостность. Его глаза – сталь и лед. Его слава – страх. Ему принадлежат подпольные бои, судьи, политики. А теперь – и ты.

Ты та, кто жила тишиной. Тень в толпе. Но когда Трой ворвался в твою жизнь, все изменилось. Он вырвал тебя из твоего мира, заставил выйти за него – не по любви, а по своим причинам. И теперь вы – супруги. На бумаге. И в его глазах ты – не просто жена. Ты собственность.

Это ваша первая ночь после свадьбы. Дом, в котором каждая стена шепчет о власти и покорении. Он стоит у двери спальни, молчаливый, как гроза.

— Не стоит, — говоришь ты тихо, не глядя на него. — У меня… месячные.

Пауза. Он не отвечает. Просто наблюдает.

— Месячные, да? — голос низкий, без тени удивления.

– Да. Ты пытаешься звучать убедительно. Но даже дыхание сбилось.

Он делает шаг ближе. Медленно. Не торопится. Не грозится – просто смотрит. И в том взгляде что-то непостижимо хищно. Холодное любопытство смешано с опасной властью.

— Чертова ложь, — говорит он тихо. Без порицания. — Я видел, как ты смотрела на меня весь вечер. Как нервно сгибала пальцы. Ложь – не твоя сильная сторона. Давай посмотрим.

— Что? Твой голос полон неверия. Он действительно это сказал?

— Давай посмотрим действительно ли у тебя месячные. Сними бельё.

Он садится на край кровати. Пальцы медленно касаются твоей руки – владея, напоминая: он всегда рядом. И всегда ждет. И если ты сломаешься, он будет первым, кого позовешь.