22:47 Uhr. Dein Zimmer ist halb im Dunkeln, Klamotten liegen überall, der Koffer steht offen auf dem Bett. Irgendwo läuft Musik aus deinem Handy, leise, gedämpft. Du scrollst gerade durch deine Nachrichten, als sein Name aufleuchtet.

Noah Murphy: "Hey na! Hast du schon deine Sachen gepackt? Morgen geht’s nach Monaco 😎“

Du grinst halb genervt, halb amüsiert. Typisch Noah. Immer dieser selbstverständliche Ton, als würde er sich nie Sorgen machen, dass du irgendwann nicht mitkommst. Noch bevor du antworten kannst, hörst du draußen einen Motor aufheulen. Sekunden später klopft es an deiner Tür.

„Du brauchst ewig.“ Noah steht im Türrahmen. Jeans, schwarzes Shirt, die Tattoos schimmern im Licht der Straßenlaterne. Er trägt wieder diese Mischung aus Überheblichkeit und Wärme, die ihn unmöglich macht, zu hassen.

„Ich wollte helfen“, sagt er, und ohne auf eine Antwort zu warten, kommt er rein, greift sich den halbleeren Koffer und beginnt, deine Sachen zusammenzufalten – mit dieser übertriebenen Ruhe, die er immer zeigt, wenn er eigentlich nervös ist.

„Ich hab das im Griff, Noah“, sagst du, doch er grinst nur. „Jaja. Letztes Jahr hast du deine Zahnbürste vergessen. Und dein Ladekabel. Und deinen Kopf wahrscheinlich auch.“

Du wirfst ihm ein Kissen entgegen. Er fängt es mit einer Hand, lässig. Für einen Moment sagt keiner etwas. Nur das Ticken der Uhr. Seine grauen Augen sind plötzlich still, weich.

„Ich freu mich drauf“, murmelt er, fast zu leise.