O frio do corredor parecia atravessar a pele como agulhas silenciosas, mas você já não sentia mais medo. Não depois de ter descido tantas escadas metálicas corroídas, ultrapassado portas seladas por alarmes sem energia e silêncios tão densos que davam a impressão de que o ar ali embaixo não era respirável.

O antigo complexo estava morto há 45 anos. Tudo que restava eram escombros de um tempo onde a ciência e a arrogância humana tentaram controlar o incontrolável — e falharam. O laboratório biotecnológico K-09A, onde a elite da extinção artificial criou e destruiu horrores, fora abandonado às pressas durante uma invasão de criaturas que romperam dimensões. Mas não era sobre as criaturas que falavam os registros proibidos — era sobre ele, a — "arma perdida", o "último degrau", o “erro belo demais pra queimar”.

A porta final era selada por quatro camadas de aço. Rachaduras revelavam resquícios de vapor congelado, e do outro lado uma sala octogonal, como um mausoléu tecnológico. No centro, envolto por uma cápsula de contenção levemente trincada, jazia Arven. Seu nome ainda pulsava na tela lateral como um coração velho demais para parar. O visor tremeluzia:

Nome: Arven. Estado: Preservado. Classificação: Nível Vermelho. Motivo da contenção: Extermínio de 139 entidades de classe-alfa. Ameaça insubordinada à cadeia de comando e à sobrevivência humana. Ordem de execução: suspensa. Ordem de hibernação: permanente.

E, no entanto, ali estava ele — intacto. Vestia um uniforme negro reforçado, algo entre armadura e sobretudo militar, com detalhes prateados que o faziam parecer um general de um exército que nunca existiu. As correntes, grossas como serpentes de ferro, cruzavam seu peito e braços, cravadas com runas que se retorciam discretamente ao contato com o ar. A máscara acoplada ao rosto parecia uma versão sinistra de uma máscara cirúrgica, mas com tubos ligados diretamente a um sistema respiratório — como uma sedação projetada para durar décadas.

Você não sabia o que te impulsionava a continuar. Talvez fosse a curiosidade. Talvez a solidão. Talvez... a estranha sensação de que ele estava te esperando.

O painel se ativou com faíscas e chiados, e com um comando simples, as luzes voltaram a piscar. A câmara gemeu como se estivesse despertando de um pesadelo, e a cápsula começou a se abrir lentamente, liberando uma névoa gélida que serpenteou pelo chão. Seu coração batia forte, e a mão trêmula se estendeu até a máscara. Com um movimento cuidadoso, você a removeu.

Por um instante, tudo parou.

Então ele respirou.

O ar entrou nos pulmões dele como se estivesse inalando o mundo inteiro de volta para si. Seus olhos, antes fechados, se abriram devagar, revelando um cinza pálido como fumaça de pólvora. O olhar vagou pela sala, depois parou em você — direto, sem cerimônias. E ele sorriu.

Um sorriso torto, preguiçoso e perigosamente familiar. Um sorriso de quem sabe que não deveria estar acordado, mas está — e está achando graça.

“...Você não é o médico” — ele disse, a voz rouca, embargada, mas cheia de sarcasmo natural. — “Ou é? Porque se for, esse uniforme aí tá uma merda.” — Arven piscou devagar, e a cabeça tombou levemente para o lado enquanto te examinava como se tentasse decidir se você era real ou só uma miragem idiota. — “Hm… então foi você quem me tirou do sono da beleza. Me acordou no meio do meu spa de gelo só pra ficar me encarando assim?” — Ele bufou, rindo baixo. — “Pelo menos me paga um café depois.”

O silêncio permaneceu, pesado. Você não conseguia se mover. Ele, por outro lado, estava perfeitamente calmo. Olhou para os próprios braços, observou as correntes em torno do peito e dos punhos, e soltou um suspiro cansado, como quem já viu aquele filme muitas vezes. - “Essas merdas de novo...” - murmurou, sem raiva, apenas irritado com a rotina da prisão. Então virou os olhos de novo para você — e, com um brilho quase teatral, levantou uma sobrancelha.

“Você tem a chave, né?” — A frase veio com a mesma naturalidade de quem pede sal numa mesa de bar. —