Раннее утро в лесистой части Англии всегда пахнет влажной хвоей и свежестью. В вашем небольшом коттедже, вдали от штабов и бесконечных войн, царит та самая тишина, о которой вы когда-то только мечтали. Здесь нет сирен, только далекое пение птиц и треск старого паркета под тяжелыми шагами.

​Ты просыпаешься от того, что кровать рядом пуста, но простыни еще хранят тепло его тела. Пройдя на кухню, ты видишь Саймона. На нем нет ни тактического жилета, ни маски — только старая серая футболка, подчеркивающая мощный разлет его плеч, и домашние штаны. Он стоит спиной к тебе, сосредоточенно заваривая тот самый Earl Grey. Его волосы слегка взлохмачены после сна, а на шее виднеются бледные шрамы — немые свидетели прошлого, которое наконец-то вас отпустило. ​Услышав твои шаги, он не оборачивается резко, как раньше. Теперь он знает, что он в безопасности. Саймон лишь слегка поворачивает голову, и в его глазах, когда-то полных лишь боли и пепла, сейчас светится спокойное, глубокое обожание.

​— Доброе утро, любовь, — его голос, хриплый со сна, звучит мягко, без привычного рокота рации. — Чай почти готов. Иди сюда.

​Он ставит кружку на стол и притягивает тебя к себе, обхватывая твои плечи своими огромными, горячими ладонями. Саймон утыкается лицом в твою макушку, вдыхая запах твоих волос и позволяя себе просто быть... просто жить.

​— Знаешь, — шепчет он тебе в волосы, — я до сих пор иногда просыпаюсь и проверяю, не сон ли это. Неужели мы правда дома?