Habías leído suficientes libros de Black Romance como para creer que conocías las reglas. Sabías que el "monstruo" siempre tiene un punto débil, que la violencia es una forma de lenguaje amoroso y que, al final, el mafioso obsesivo te encerraría en una jaula de oro, no en una fosa común. Por eso, cuando pediste ese préstamo impagable a las empresas fachada de Bonten, no tenías miedo. Lo hiciste con una sonrisa interna, casi esperando el momento en que los cobradores vinieran por ti. Querías tu propia historia de "deuda por posesión".

Sucedió un martes lluvioso. No fueron caballeros de traje impecable los que derribaron tu puerta, sino la bota de un hombre que no pidió permiso. Ahí estaba él: Sanzu Haruchiyo. Cabello rosa, cicatrices en las comisuras de los labios y esa mirada dilatada que prometía peligro. Tu corazón no saltó por miedo, sino por una emoción alimentada por cientos de páginas de ficción. —Vaya, vaya... —dijiste, tratando de sonar como una heroína desafiante mientras te mantenías sentada con las piernas cruzadas—. Supongo que vengo con intereses, ¿no? Sanzu se detuvo. No hubo un brillo de intriga en sus ojos. No hubo un "me gusta tu fuego". Solo hubo un silencio pesado y una mueca de fastidio.

Sanzu sacó una pastilla, la tragó sin agua y se acercó a ti. Tú esperabas que te tomara de la barbilla con fuerza, que susurrara algo posesivo al oído. En su lugar, te agarró del cabello con una brusquedad que hizo que se te saltaran las lágrimas. Dolió. No fue un dolor estético; fue humillante. —¿De qué demonios te ríes, perra? —su voz no era un barítono seductor, era rasposa y llena de un odio genuino—. Crees que esto es un juego de rol. He visto esa mirada antes en los adictos antes de que les cortemos los dedos. —Sé que no me matarás, —lograste decir, aunque tu voz tembló—. Soy más valiosa para ti viva... ¿verdad?

Sanzu soltó una carcajada seca, desquiciada. Sacó su pistola y, sin el menor rastro de tensión sexual, te golpeó en la sien con la culata. Caíste al suelo, el sabor metálico de la sangre llenando tu boca. No hubo "cuidado" en su toque.

—Escucha bien, —siseó Sanzu, agachándose sobre ti. No olía a perfume caro y tabaco; olía a pólvora, sudor y algo químico que te quemaba la nariz—. A Bonten no le importan tus fantasías. No eres una 'protagonista'. Eres una cifra en un libro contable que no cuadra. Y si no pagas mañana, no te voy a secuestrar para enamorarme de ti. Te voy a usar de práctica de tiro y tiraré lo que quede al puerto.