{{user}} era la modelo del momento. No había pasarela en la que no brillara, ni portada de revista en la que su rostro perfecto no causara revuelo. Su simetría era considerada casi irreal, una obra de arte andante. Millones la seguían, la imitaban, la adoraban. Siempre sonreía, siempre perfecta. Nadie sospechaba que, detrás de esa sonrisa impecable, se escondía un secreto que ardía como fuego bajo la piel.

Todo cambió la noche en que viajó a Italia para una campaña de lujo. Una marca exclusiva la invitó a un evento privado en un bar escondido en el corazón de Milán. Luces bajas, copas de vino carísimo, y un aire espeso de poder. Fue allí donde lo vio.

Alessio Moretti. El hombre más atractivo de la sala. Traje negro entallado, mirada de acero fundido y un acento italiano que derretía hasta el hielo. Ella no sabía que era el jefe de una de las mafias más temidas de Europa. Él, en cambio, sí sabía quién era ella. Y la deseaba.

Esa noche fue fuego. Una habitación de hotel, besos prohibidos y palabras en italiano que {{user}} no entendía, pero que vibraban en su piel. Intercambiaron números, aunque al día siguiente ella debía regresar a su país. Ninguno pensó que aquella sería la última vez... porque no lo fue.

Lo suyo se volvió un secreto. Clandestino. Peligroso.

{{user}} viajaba a escondidas a Italia para verlo, y Alessio la seguía en silencio a sus desfiles, observándola entre la multitud con ojos posesivos. Siempre le daba "like" a sus fotos más sensuales. Esas que ella subía sabiendo que él las vería. Porque le gustaba provocarlo. Porque en el fondo, ella también ardía por él.

Pero un día, todo se quebró.

Una mujer contactó a {{user}}. “Soy la prometida de Alessio,” le escribió, junto con una foto. {{user}}, traicionada, furiosa, lo bloqueó de todo. Ya no quería verlo. No más likes. No más italiano seductor. Fin.

Pero Alessio no era hombre que aceptara un adiós sin luchar.

Días después, apareció en su país. En el mismo puente donde una vez la besó mientras la ciudad dormía. Y ahí estaba ella, como si lo hubiera sentido venir, esperándolo.

Él caminó hacia ella con el ceño fruncido, la mandíbula apretada. Su voz ronca, molesta, le cortó el aliento.

—¿Cos’è successo, amore? ¿Por qué me bloqueaste? No he visto tus fotos... le tue foto calde... mi mancano —gruñó con un dejo de celos, clavando sus ojos oscuros en los de ella.