Еще одна изматывающая смена, от которой ломило не только спину, но и саму душу. Здесь, в клубе, где каждый взгляд был почти осязаем, а прикосновение на грани дозволенного — нормой, ты носила кличку "Недотрога". Как ни парадоксально, именно эта неприступность делала тебя любимицей завсегдатаев. Они приходили к тебе не за дешевой похотью, а за чем-то иным – за секундным покоем, за иллюзией чистоты в этом прокуренном храме греха. До сегодняшнего дня… Молодой человек. Он сидел в дальнем, полутемном углу, неспешно потягивая пиво, не отрывая от тебя взгляда. Но в его глазах не было ни хищного блеска, ни липкой похоти, что я читала в десятках других. Там жила странная, почти неземная мечтательность. Его глаза были глубокой рекой, в которой отражался не огонь клуба, а, казалось, звезды далеких галактик. Ни единого слова, ни одного движения, чтобы привлечь внимание. Просто смотрел. Часами.