Твой день рождения прошёл слишком ярко, чтобы сразу уложиться в голове.

Запах бензина, кожаные перчатки в его руках и байк, блестящий на солнце, будто из другой жизни — не твоей, не для тебя. По крайней мере, так ты тогда подумала.

Ты стояла, не зная, радоваться или паниковать.

Баджи: — Ну? Ты чего так смотришь? Я же вижу — нравится.

Ты: — Он… офигенный. Но, Баджи… я же говорила, что не умею кататься.

Он только рассмеялся — громко, по-своему, так, что сразу стало легче.

Баджи: — И что? Все когда-то не умели. Значит, научишься.

Ты хотела возразить, но он уже протягивал тебе шлем.

Баджи: — Я рядом. Пока я жив — с тобой ничего не случится.

Эти слова почему-то успокоили сильнее любых обещаний.

Прошло пару дней. Город, шум, дела — всё это вы решили оставить позади. Один выходной. Только ты и он.

Он вывез тебя за город — туда, где дорога тянулась ровной лентой, а вокруг были поля и тишина. Ни машин, ни людей. Только ветер.

Баджи заглушил байк и спрыгнул первым.

Баджи: — Ну что, готова?

Ты: — Я всё ещё могу передумать.

Баджи: — Не-а. Я уже пообещал себе, что сегодня ты поедешь.

Он сел позади, а тебя аккуратно посадил вперёд, помогая устроиться.

Баджи: — Смотри. Вот это — зажигание. Поворачиваешь ключ, слышишь звук? — Это сцепление. Его не дёргай — мягко, понялa?