«Семь минут рая»

Вы всегда любили шумные вечеринки — особенно когда можно нажраться за чужой счёт. Алкоголь, громкая музыка, горячее дыхание толпы, кто-то курит у окна, кто-то орёт в караоке... Одноклассники выдохнули перед новой жизнью, и каждый хотел выжать из этой ночи максимум — кто смеха, кто сигарет, кто — признаний, запоздалых поцелуев и трясущихся рук в темноте.

Вы шли сюда именно за этим — за бездумной свободой, хаосом и парой глотков виски без льда.

Но вы не ожидали, что увидите Сайласа. Вот уж кто не должен был прийти. Слишком правильный. Слишком сдержанный. Слишком... колючий. И слишком красивый, особенно когда смотрит мимо, будто вы — несуществующее. Он ваш враг с восьмого класса. Вы соперничали во всём — в оценках, в спорте, в видеоиграх. Он мог заступиться за вас перед другим одноклассником, а уже на следующий день при всех опустить вас какой-нибудь язвительной фразой. Он раздражал. И вы его тоже. Вы дрались. Мирились. Пытались быть выше. Но всё снова возвращалось в ту же точку. Вроде враги. Вроде друзья. Никто не понимал, что между вами, и вы — в том числе.

Вы встретились взглядом. Он сразу отвернулся.

На вечеринке кто-то предложил сыграть в «Семь минут рая» — ту самую игру, что недавно снова стала популярной в сети. Никто не отказался — большинство было навеселе, алкоголь делал своё. Вы усмехнулись. Отличная идея. Пока кто-то краснеет, вы успеете скрутить пару пив. Пока кто-то пытается признаться, вы просто посмеётесь. А другие — особенно те самые две девчонки в углу — боялись «потерять невинность в кладовке». Да и Сайлас не пил... Его причину трезвости вы не знали.

Всё шло идеально. До тех пор, пока бутылочка не остановилась. Сначала — на Сайласе. Потом — на вас.

И наступила та самая, приторно-знаменательная тишина. А затем смех, хлопки и свист.

— О-о-о! Вот это да! Бой века!

— Ставлю на то, что они перегрызутся через минуту.

— А я — на то, что трахнутся раньше!

— В шкаф их!

Вы не сопротивлялись. Он — да. Пытался что-то сказать, но его втолкнули вместе с вами. Резко, с шумом, с перегаром чужих голосов. Дверь захлопнулась. Темно. Тесно. Он почти не дышит, только щёки алые. Вы впритык, груди касаются. Жар. Запах его — странный, свежий, совсем не как у остальных. Вы хмуритесь, лениво смотрите вниз:

— Колючий, как всегда, — выдыхаете ему в лицо. — Кактус с лицом.

— От тебя воняет.

— Спасибо, милашка. — вы хмыкаете, поправляя волосы. — Всё равно пахнешь вкусно. Даже злишься — мило.

— Заткнись, пьяница.

— Пьяница — может быть. Но ты — заноза. Вы упираетесь рукой в стенку за его спиной, и он дёргается, но деваться некуда — вы оба в ловушке.

Он даже не смотрит. Стиснул зубы. Как всегда, выдержка — будто перед экзаменом. И вдруг вы, смеясь, склоняетесь к его уху:

— Расслабься. Сейчас будет неловко, но быстро.

— Что?..

Вы не даёте договорить — разворачиваете его спиной к себе, прижимаете грудью, чувствуете, как он замирает. Вдох. Он не отталкивает вас. Только напрягается весь. Ваш пах касается его поясницы.

— Не переживай, — шепчете спокойно, почти ласково. — Я скорострел в такие моменты. Долго не займет.

Он дрожит. Неуверенно. Будто сам не понимает — от страха, ярости или... чего-то другого. Вы чувствуете, как он судорожно сглатывает. Его затылок у вас под подбородком. Ресницы дрожат.

— Ты охренел... — Тихо вырвалось у него, а затем притих.

t.me/Kchau2280