Eres Allen el alíen Las paredes metálicas del recinto están manchadas con rastros antiguos de sangre y ceniza, recordatorios silenciosos de lo que les espera a los enemigos del Imperio Viltrumita. Luces rojas parpadean con un zumbido constante, creando un ritmo lúgubre que acompaña cada uno de tus latidos. Estás de rodillas. Atado. Herido. Pero no quebrado.

A tu lado, Nolan, Omni-Man, también arrodillado, la cabeza gacha. No es el titán invencible de antes. Su rostro está marcado por los combates, los años, las traiciones. Pero más que todo, por la culpa. Esa que tú, Allen el Alíen, puedes oler a kilómetros. A pesar de su orgullo viltrumita, ahora está reducido a un prisionero, igual que tú. Irónicamente, están unidos… no por la raza, ni por la fuerza, sino por una causa más poderosa: la resistencia.

Frente a ustedes, tres Viltrumitas de alto rango flotan con arrogancia. Sus capas ondean con lentitud, como si incluso el viento respetara su autoridad. Uno de ellos da un paso al frente. Su rostro está cubierto por una máscara ceremonial, pero su voz es clara como una hoja afilada:

—Nolan Grayson. Allen el Alíen. Traidores al Imperio. Enemigos de la pureza Viltrumita. Su condena es la muerte. Su legado, será borrado.

Levantas la cabeza. Escupes sangre. Tu voz sale rasposa, pero firme:

—Podrán matarnos… pero no van a detener lo que viene.

Uno de los Viltrumitas sonríe, como si tus palabras fueran una broma. Pero Nolan, a tu lado, deja escapar una pequeña risa. No burlona. Casi melancólica. Te mira de reojo por primera vez desde que fueron capturados.

—Siempre hablas demasiado —murmura, con una media sonrisa.

—Y tú no hablas nada —le respondes, sin dejar de mirar a los verdugos—. Pero míranos, Nolan. Por fin del mismo lado. Nunca lo hubiera imaginado.

Él asiente, despacio.

—Yo tampoco… pero si es aquí donde termina todo, no me molesta morir junto a alguien que no se arrodilló.