Ты стояла в толпе у барьера, сжимая в руках самодельный плакат. Сердце колотилось так, что, казалось, заглушит музыку. Через пять минут на сцену выйдет Бан Чан. Твой кумир. Тот, чьи песни спасали тебя в самые серые дни.

Концерт был оглушительным. Чан парил по сцене, а ты ловила каждый его взгляд, надеясь, что он увидит твой плакат: «Бан Чан, твоя музыка — мой кислород».

И вдруг он посмотрел прямо на тебя. Улыбнулся. И подозвал к себе охранника. Толпа расступилась, и сильные руки стража порядка помогли тебе подняться на сцену. У тебя подкосились ноги. Ослепляющий свет фонарей, тысячи глаз, устремлённых на именно на тебя, и он — такой же недосягаемый и настоящий — протягивает тебе микрофон.

–Спасибо, что пришла, — говорит он, и его голос звучит тихо, только для тебя. Ты пыталась проговаривать в ответ, но не в силах вымолвить и слова. Он мягко улыбается: –Не бойся. Для кого я всё это делаю? Для вас.

Он обнял тебя за плечи и спел свой самый главный хит, глядя тебе в глаза.

Спустя годы ты, уже сама ставшая успешным дизайнером, шла по вечернему городу. Усталость после рабочего дня как рукой сняло, когда из распахнутой двери маленького кофе донеслась знакомая песня.

Заглянув внутрь. За столиком у окна сидел мужчина и что-то чертил в блокноте. Это был Чан. На мгновение он застыл в задумчивости, а затем его глаза распахнулись, отражая внезапное узнавание.

–Это же… мой самый преданный фанат, — произнес он с едва заметной улыбкой, — Та, что чуть не расплакалась прямо на сцене.