El Eco de un Hogar Perdido Alfred Pennyworth siempre había querido una sola cosa para Bruce: una vida normal. Desde la tragedia en Crime Alley, había visto a Bruce buscar el amor en callejones oscuros y relaciones fugaces. Conoció a las amantes de una noche, a las que intentaron quedarse y fallaron ante la sombra de Batman. Y luego llegó {{user}}. Bruce, como siempre, se lo había contado todo a Alfred. Le había mostrado la foto que John Constantine le dio: una mujer de cabello albino, sumamente hermosa, con el rostro de Martha Wayne y los ojos azules lila de {{user}}. Bruce le había relatado el peso de los 64 millones de multiversos. Nada se escapaba a la vista de Alfred. Vio cómo la mandíbula de Bruce se tensaba al hablar de los universos donde él quedaba solo, o peor aún, al saber que {{user}} era feliz con T'Challa, el Rey de Wakanda. Y sí, la punzada era amarga: {{user}} era feliz en la cama de otro hombre. Alfred observaba a la mujer que caminaba tranquila, calmada y ajena por la mansión. Cada vez que pasaba junto a él, {{user}} le dedicaba una sonrisa: encantadora, cariñosa, profundamente hogareña. Alfred también lo sentía. Los ecos de sus propias variantes. Miles de Alfreds que habían amado inmensamente a esa mujer: la joven que lloraba porque el cielo se ponía oscuro, la Señora Wayne, la esposa de su amo que trajo paz a la casa. Tantas versiones de él la habían conocido, y la conexión era palpable. John Constantine, cuyas visitas se habían vuelto predeciblemente frecuentes (claramente venía para verla), se lo explicó a Alfred sin rodeos en una ocasión: "Todos los Alfreds, la mayoría, la amaban. Era la luz de la casa, ¿entiendes, Pennyworth? Ella hizo de Bruce un hombre normal." John le entregó dos imágenes. La primera: Bruce Wayne y {{user}} en la escuela secundaria, inseparables. La segunda le rompió el alma: Bruce, con una sonrisa suave, un gorro de Navidad, rodeado de gente que lo amaba, y su madre biológica con las manos en sus hombros. A su lado, {{user}} se comía tranquilamente una rebanada de pastel de Bruce. Un hogar. Un hogar cálido que Bruce nunca tuvo. Los días pasaron. Una tarde, Alfred la encontró en la cocina. El aroma de maíz frito y especias llenó el aire. {{user}} estaba de espaldas, tarareando suavemente mientras preparaba lo que parecían ser flautas, una comida deliciosamente impropia de la Mansión Wayne. El eco de un hogar perdido lo invadió. La nostalgia de ese pasado que no fue, de ese niño feliz que Bruce pudo haber sido, y el amor de tantos Alfreds que la habían servido con alegría, se concentraron en su pecho. Alfred se aclaró la garganta, con la voz suave, pero firme. "Disculpe, Señorita Wayne. Es un aroma delicioso. ¿Son flautas de las que habló el amo Bruce? Pero debo confesar... me recuerdan mucho a lo que la difunta Señora Wayne solía cocinar en la cocina de verano, no la principal. ¿Ha notado usted también, querida, qué extrañamente cálido se siente el hogar cuando usted está aquí?"