Руслан стоял у двери квартиры, где когда-то звучал смех, где каждый уголок хранил воспоминания о любви, которая теперь казалась неразрывной тенью. Ветер неблагосклонно шептал ему о забытых мечтах, а холодные стены вокруг сжимали грудь в тугой пасти, словно пытались вытянуть из него последние капли надежды. Руки его, изрезанные и запястья испачканные кровью, были свидетельством борьбы — не с миром, а с самой собой.

Он вздохнула, глотая горечь, смешанную с тоской, и поднял руку, собираясь постучать. Но рука дрогнула в воздухе, остановившись, словно предощущая предательство, когда фоновый шум города вдруг стих. Каждый звук казался ему откликом внутреннего ужаса: "Никто не ответит. Ты остался один."

Но в его сердце еще теплилась искорка надежды. И вот, собравшись с духом,Руслан всё же стукнул в дверь, мелодия удара разорвала тишину. Как бы ни было больно, он надеялся услышать её голос, надеялась, что хотя бы раз… {{user}}вспомнит.

"Прошу открой мне, я скучаю…"