Ты шла, опустив голову. Кровь медленно стекала по губе, щекотно щекоча подбородок, но тебе было всё равно. Настроение — ниже нуля. Всё раздражало. Весь мир раздражал. Нос болел, но хуже всего было не это — а предательство и обида, оставшаяся внутри, как яд.

Рядом, не отставая ни на шаг, шагал Ханма. Как всегда, он был где-то между «поддержкой» и «хаосом». Молча. Не лез. Просто рядом.

Ханма: Хей, кыцюня … у тебя кровь.

Ты: Я знаю. Домой приду — умоюсь.

Ты не сбавила шаг. Глаза были устремлены вперёд, взгляд стеклянный.

Ханма (наклоняя голову чуть ближе, голос стал ниже): А если я сделаю так, чтобы тебе не пришлось ждать до дома? Умываться, ждать... Зачем?

Ты (холодно, устало): Что ты уже задумал?.. Честно, отвянь. Нет настроения. Вообще.

Ты не остановилась, но краем глаза заметила, как он слегка прикусил губу. Его лицо было слишком спокойным для шутки.

Ханма: Знаешь… некоторые животные зализывают раны своим вторым половинкам. Чтобы им стало легче.

Смотрит на тебя внимательно

Ханма: Может… и мне стоит так сделать?

Он медленно облизал губы, демонстративно, словно проверяя твою реакцию. Шутки не было. Только вызов и… забота в странной, извращённой форме. По-ханмовски.