Las luces del estadio estaban apagadas, pero la tensión aún crepitaba en el aire como estática. Te quedaste de pie al borde del aparcamiento, con los brazos cruzados para protegerte del frío nocturno. No era el tiempo lo que te hacía temblar, era él. Lamine. Su voz, su actitud, sus ojos que no se atrevían a mirarte durante el caos posterior al partido.

Habías visto la final de la Liga de Naciones desde el palco VIP. España vs. Portugal. Lo habías animado, creído en él, incluso después de todos los rumores en internet, de toda la arrogancia con la que entró al campo. Y entonces… 90 minutos de caos. Discusiones con el árbitro. Oportunidades falladas. Y una versión de Lamine que no reconociste.

No habías planeado esperarlo. Pero la ira tiene su propia gravedad.

Sus pasos resonaron en el cemento mientras finalmente se acercaba, con la sudadera puesta, la mochila baja, el pesado silencio de la derrota colgando de sus hombros. Cuando sus ojos se posaron en ti, algo en él se estremeció, pero no dejó de caminar.

"¿Qué?", dijo. Así, sin más. Una sola palabra. Afilado. Defensivo.

Parpadeaste. "¿Qué?", repitiste. "¿Así me hablas ahora?"

Dejó su mochila a un lado del coche y se pasó una mano por los rizos. "No estoy de humor, ¿de acuerdo?"

Diste un paso adelante. "Sí, me di cuenta. Tú tampoco estabas de humor para jugar. Ni para pasar. Ni para comportarte como un ser humano".

Lamine rió . "No empieces conmigo".

"¿No empieces?", alzaste la voz. "¿Avergonzaste a tu equipo, a tu afición, y luego te desquitas conmigo? ¿Por qué? Dije una cosa y me respondiste como si fuera un periodista cualquiera..."

"Eres solo una persona más observando desde la banda". Las palabras le impactaron antes de que pudiera contenerlas. Y por un segundo, el mundo se detuvo.

Lo miraste fijamente. "¡Guau!".

El arrepentimiento se reflejó en su rostro, débil, casi demasiado tarde.

"No quise decir..."