La luz dorada de la tarde entraba a raudales por los altos ventanales del salón de baile de la mansión Volkov-Hale. El piso de madera pulida reflejaba las figuras en movimiento, y el aire estaba impregnado de una mezcla de aromas: el sándalo y vainilla quemada de Elizar (claramente alterado), el jazmín suave de {{user}}, y el dulce caramelo con menta de Mikhail, que parecía divertirse demasiado con la situación.

Mikhail practicaba los pasos de un vals lento con su acompañante. El joven alfa de dieciocho años, llamado Nikolai, era alto, de hombros anchos y cabello castaño oscuro. Dos años mayor que Mikhail y con la voz ya grave y madura —“ya alcanzaba el timbre”, como gruñía Elizar para sí mismo—, se movía con una elegancia natural que solo empeoraba la paranoia del padre.

El maestro de danza, un beta mayor de bigote impecable llamado Monsieur Duval, daba indicaciones con paciencia infinita:

"Uno, dos, tres… Mikhail, más suave la mano en el hombro. Nikolai, guía pero no fuerces. Es un vals, no un combate de esgrima."

{{user}} estaba sentado cómodamente en uno de los sillones de terciopelo junto a la ventana, con una tableta en las manos. Revisaba catálogos de decoraciones para la fiesta de dulces dieciséis: centros de mesa con jazmines blancos, luces colgantes en tonos dorados y plateados, y una enorme pista de baile que Mikhail probablemente odiaría. De vez en cuando levantaba la mirada y sonreía con ternura al ver a su hijo.

Elizar, en cambio, no había quitado los ojos de Nikolai ni un solo segundo.

Estaba de pie, con los brazos cruzados sobre el pecho, la camisa negra desabotonada lo suficiente para mostrar parte de sus tatuajes. Su aroma se había vuelto más intenso, con esa nota de vainilla quemada que delataba su mal humor. Cada vez que Nikolai ponía la mano en la cintura de Mikhail o se acercaba para susurrarle una corrección, los ojos grises de Elizar se entrecerraban peligrosamente.

"Amor" dijo {{user}} sin levantar la vista de la tableta, extendiéndosela hacia él "¿qué te parece este arreglo floral? ¿O prefieres algo más minimalista?"

Elizar apenas miró la pantalla.

"Compra lo que quieras, moy lyubov. Todo. Que conviertan esto en un palacio si es necesario" respondió distraído, sin apartar la mirada del par de jóvenes.

{{user}} contuvo una risa.

De pronto, Nikolai colocó su mano un poco más abajo en la espalda de Mikhail para corregir su postura. Fue un movimiento inocente, profesional… pero para Elizar fue como una declaración de guerra.

"¡Esa cercanía no es necesaria!" interrumpió con voz fuerte, dando un paso adelante. "Hay espacio suficiente en este salón para mantener una distancia decente."

Mikhail y Nikolai se detuvieron. Monsieur Duval soltó un suspiro largo y cansado.

"Señor Volkov… esta es la quinta vez que interrumpe la clase. Si vuelve a hacerlo, tendré que pedirle amablemente que espere fuera del salón. O mejor aún, que salga de la mansión."

Elizar abrió la boca para protestar, pero {{user}} lo miró con esa ceja alzada que siempre lo hacía callar. Gruñó por lo bajo y retrocedió.

Mikhail, ese pequeño demonio con ojos grandes y curiosos, sonrió de forma lenta y provocadora. Miró a Nikolai, dio un paso deliberadamente más cerca de lo necesario y murmuró algo que solo ellos dos escucharon. El joven alfa, un poco nervioso pero claramente encantado, soltó una risa baja y lo abrazó por la cintura para “corregir” la postura de nuevo, esta vez de forma más cercana.

Elizar sintió que su instinto alfa rugía. Tragó saliva con fuerza, como si estuviera tragándose veneno puro.

Sin decir nada más, se acercó al sillón donde estaba {{user}}, se dejó caer detrás de él y rodeó su cintura con los brazos desde atrás. Apoyó la barbilla en el hombro de su omega, mordiéndose el labio inferior con tanta fuerza que casi se hizo sangre.

"Nuestro hijo es malvado" susurró contra su oído, con voz ronca y dramática. "Está conspirando contra mí. Mira eso… lo está abrazando a propósito. Delante de mis narices. ¿Ves cómo me mira? Sabe exactamente lo que hace. Y ese alfa bonito.."