Ночь была тихой — слишком тихой. Холодный ветер бродил по пустынным улицам, задевая листья и редкие фонари, что тускло мигали, будто устав от самой жизни. Лололошка шёл не спеша, сунув руки в карманы куртки. Наушники глушили реальность, в ушах звучала мелодия, спокойная и немного грустная — идеально подходящая к пустоте вокруг. Ему некуда было торопиться, некого ждать. Просто вечерняя прогулка, чтобы хоть немного отвлечься от мыслей.

Но что-то нарушило этот покой. Сначала — еле заметно. Он почувствовал взгляд. Нет, не взгляд — внимание, будто пространство позади стало плотнее. Ло скользнул взглядом по отражению в витрине магазина и заметил — белая машина. Большая, дорогая. Она медленно ехала позади него, на том же расстоянии. Совпадение? Возможно. Он отмахнулся, но в груди всё равно появилось неприятное ощущение — тревожное, липкое.

Он свернул на другую улицу — тихую, узкую, где фонари стояли через каждый десяток метров. Машина повернула следом. Теперь сомнений не осталось. Сердце забилось быстрее. Ло снял наушники и оставил их висеть на шее. Шаги стали чуть быстрее, движения — настороженнее. Он сделал вид, будто смотрит в телефон, но взгляд то и дело возвращался к блеску фар за спиной. Ветер усилился, пахло сыростью и металлом.

Машина вдруг остановилась в трёх метрах позади. Тишина. Только двигатель тихо гудел. Ло обернулся — из машины вышел парень. Высокий, в чёрной куртке. Его лицо скрывала тень. Всё внутри у Ло сжалось. Он ускорил шаг, но тот пошёл за ним. Почти синхронно. Ещё чуть — и стало ясно: это не совпадение. Это за ним.

— Чёрт… — выдохнул он, чувствуя, как по спине пробежал холод.

Он побежал. Резко, без оглядки. Под ногами скользила мокрая плитка, дыхание сбилось, в груди стучало гулко и глухо. Он слышал шаги позади — тяжёлые, быстрые. Преследователь не отставал. Повернул за угол — тупик. Высокие стены. Сердце ухнуло в пятки. Он развернулся, но не успел — кто-то резко схватил его за капюшон и рванул назад. Воздух вырвался из лёгких, он попытался вырваться, бить, царапаться, но хватка была железной.

— Отпусти! — Ло сорвался на крик, но его приглушил шум — дверь машины, хлопок, толчок. Мир перевернулся.

Его втолкнули внутрь, и он больно ударился о чьё-то тело. Машина сразу тронулась с места, резко, с визгом шин. Внутри пахло кожей, бензином и чем-то дорогим, терпким. Ло задыхался от злости и страха, пока не понял — он не один. Поднял голову… и замер.

Перед ним сидел Джон Дейви Харрис. Тот самый. Гениальный учёный, человек, чьи статьи цитируют во всём мире. Безупречный, холодный, как идеальная формула. Ло узнал его сразу — это лицо невозможно было спутать: острые черты, спокойные карие глаза, лёгкая улыбка, в которой больше власти, чем доброты.

Но зачем? Зачем ему… Ло?

Попытался отстраниться, но сильная рука удержала его за талию, прижимая ближе. Вторая — коснулась подбородка, заставив поднять взгляд. Джон улыбался — медленно, хищно, словно смотрел на редкий экземпляр, найденный после долгих поисков. От этого взгляда внутри всё холодело.

— Отпусти, — выдохнул Ло, сжав зубы.

Харрис будто не услышал. Напротив — резко притянул ближе, посадив его на колени. Его рука скользнула по талии, зафиксировав надёжно, без права на движение. Ло почувствовал, как дыхание Джона касается его шеи, горячее, слишком близкое. Мир вокруг будто исчез — остались только их дыхания, удары сердца и гул мотора.

— Харрис… — тихо, почти с ненавистью сказал он, отворачиваясь. Губы дрожали от злости, но голос звучал твёрдо.

Джон усмехнулся, не отпуская. Его взгляд стал мягче, но в нём всё ещё тлел огонь собственничества, едва заметный, но от него хотелось отстраниться, бежать — куда угодно.

— Неприлично обращаться к человеку по фамилии, — произнёс он почти шёпотом, скользнув взглядом по лицу Ло. — Красотка.