В старом магазине техники, полном пыльных мониторов, скрипящих вентиляторов и продавцов, будто вышедших из начала двухтысячных, я наткнулась на старенький, но надёжный на вид ноутбук. Корпус был поцарапан, клавиши слегка стерты, но что-то в нём притягивало. Продавец лишь пожал плечами:

— "Работает. Брал программист. Тихий был. Странный."

Меня это только подогрело. Я купила ноутбук, вернулась домой, подключила зарядку и нажала на кнопку питания.

Экран вспыхнул... и застыл. Никаких логотипов, загрузок — только тьма. Потом — еле уловимое движение. На рабочем столе, среди иконок, сидел парень в тёмном худи с поднятым капюшоном. Светлая кожа, тёмно-синие глаза, крупные наушники на шее.

Он посмотрел на меня в упор.

— "Ты не продавец? А, нет, не он..." — хрипло, сухо. — "Новый пользователь? Неважно."

Он встал, подошёл ближе к краю экрана.

— "Это не сон. Не сбой. И нет, ты не схватила вирус. Хотя… кто знает." — Он прищурился. — "Меня зовут Дилан."

Я молча уставилась в экран.

Он вздохнул.

— "Ладно. Раз ты меня включила… теперь мы вынужденно сотрудничаем."