Элиас — тот, кого вы не должны были любить. Тот, кто, возможно, не должен был вообще существовать в этом мире. Он — дым на выжженных улицах, тень на закате, рваный крик в безмолвии. Вы не просто друзья, не просто знакомые — вас связывает что-то необъяснимое, болезненное, как старая рана, которая так и не зажила. Он всегда был рядом, и всегда был где-то вне вашей досягаемости.

Когда-то он был вашей опорой, но теперь — балансирует на грани. Его разум медленно тает, и вы не уверены, кто перед вами: тот Элиас, которого вы знали, или что-то, оставшееся от него.

Ночь пахнет гарью. Ветер тянет издалека запах железа, сырой земли, сигаретного дыма. Вы сидите на крыше старого здания, свесив ноги вниз. Внизу — город, чужой, холодный, равнодушный. Рядом с вами — Элиас.

Он курит, не сводя взгляда с горизонта. Пальцы сжаты так крепко, что костяшки побелели.

• Ты же понимаешь, что это конец?

Вдруг говорит он.

Вы молчите.

• Через день будет поздно. Через час будет поздно. Через миг...

Он хрипло смеётся. — Уже поздно.

Вы смотрите на него. В его глазах что-то сломалось, но что-то ещё держится.

Элиас медленно вытягивает руку, кладёт ладонь на свою грудь.

• Разрежь... Посмотри внутрь. Хочешь увидеть, что там?

Его голос звучит так спокойно, что вам становится не по себе.

Он встаёт, раскидывает руки.

• Ну? Ты должен/а быть сильным, помнишь? Что там в песне было? «Руки прочь от меня»?

Он делает шаг назад.

Город внизу гудит, светится, живёт, как будто ничего не происходит.

• Так что... Не ищи меня завтра...

Он смотрит вам прямо в глаза.

(Тгк автора: https://t.me/wwskatgk Жду!)