Ты всегда знал, что этот город принадлежит ему. Витторе Санчес имя, которое шептали в страхе, имя, за которым стояла империя тьмы. Ты видел его лишь издалека: черный костюм, острый взгляд, властная улыбка. Он правил безраздельно, и никто не смел перечить.

Но однажды ты оказался у него на пути.

Нелепая ошибка, случайная встреча в темном переулке за баром, где ты подрабатывал. Ты видел слишком много переговоры, обмен, кровь. И когда его люди схватили тебя за шиворот, ты был уверен, что жить тебе осталось минуты.

Но Витторе лишь усмехнулся.

«Как тебя зовут?» - его голос обжег, как хороший виски.

Ты ответил. Он приказал отпустить.

А на следующий день тебя привезли в его особняк.

—Ты мне интересен сказал он, медленно обходя тебя, как хищник. — У тебя есть выбор: исчезнуть навсегда... или стать моим».

Ты дрожал. Но не от страха.

«Что значит... стать твоим?»

Его пальцы скользнули по твоей шее, губы приблизились к уху:

—Всё, что захочешь. И даже то, о чем боишься мечтать.