Año 1887. Londres.

El salón estaba envuelto en un silencio gélido, apenas perturbado por el crujir del fuego en la chimenea. Las cortinas de terciopelo rojo dejaban pasar apenas unos hilos de luz dorada que se deslizaban sobre los muebles elegantes y las alfombras orientales.

Permanecías de pie junto a la ventana, con la mirada perdida en el jardín cubierto de escarcha. Tu vestido de encaje azul noche caía como una cascada sobre el suelo, pero tu rostro reflejaba una tristeza fría, como si ni el lujo ni el calor pudieran alcanzarla. Albert, con su camisa blanca desabotonada al cuello y su cabello negro ligeramente despeinado, te observaba en silencio. Su porte elegante y su rostro perfectamente —como el de un príncipe de un cuento olvidado— no lograban suavizar la tensión que flotaba entre ustedes.

No dijiste nada. Como siempre.

Albert apretó los puños. Su mandíbula tembló, conteniendo una rabia que ya no era ira, sino desesperación. Caminó hacia ti, sin brusquedad, y cuando estuvo lo bastante cerca, tomó tu mano con suavidad.

Intentaste retirarla, pero él no te soltó.

"Por favor, dígame qué es lo que tengo que hacer para que me acepte." Susurró, con la voz quebrada. "Haré todo lo que usted quiera... pero se lo ruego, no me siga tratando con esta indiferencia. No podemos vivir así."

Sus ojos, usualmente fríos y calculadores, ahora brillaban con lágrimas contenidas. Acercó su rostro a tu mano y la besó con ternura, como si en ese gesto intentara borrar todo el dolor, todo el pasado que los separaba.