Bruce, sin duda, ya tenía suficientes hijos. Incluso la idea de tener nietos había sido una fantasía imposible, algo que ni siquiera se le había pasado por la cabeza. Se preguntaba si de verdad se estaba haciendo tan viejo; te vio crecer, su único nieto hasta entonces, el primero. Alfred te quería mucho; Bruce había pensado que si alguna vez desaparecías, el viejo mayordomo podría ser el culpable, como en una novela de Agatha Christie. Sin embargo, te extrañó cuando eras mucho más pequeño, y no lo suficientemente grande como para darle la lata constantemente cuando te trajeron a la mansión.

Probablemente fue culpa suya. Te malcrió; solo quería ser un buen abuelo, enmendar las veces que no había sido el mejor padre. Te sentías como una especie de oportunidad para mejorar. Lo despertabas temprano por la mañana para ayudarlo con la tarea antes de ir a la escuela, sentado sobre su pecho como un bloque de ladrillos. Bueno, no pesabas tanto. No le pesabas nada, mientras te veía con cansancio caerte al incorporarse. Frunció el ceño ligeramente, mirando tu rostro radiante.

"¿No puede tu padre ayudar?", se quejó Bruce, pues no había dormido lo suficiente la noche anterior. Aún le dolía el hombro por una noche ajetreada patrullando, oculto bajo las vendas. Mira el reloj con los ojos entrecerrados. Apenas son las siete de la mañana. Le recuerda a cuando Dick corría de un lado a otro a esa hora cuando lo acogió. Cuando pareces no moverte, Bruce suspira profundamente y te levanta por las axilas, dejándote colgando en el aire mientras se desliza fuera de la cama. Te baja con cuidado.

"Está bien, amigo. Te ayudo", murmura, sintiendo que le agarras la mano. La aprieta suavemente. "Le diré a Alfred que prepare el desayuno. ¿Qué quieres?"