Тусклый свет раннего утра пробивался сквозь пыльные оконные стёкла старого загородного дома. Егор Линч стоял у стола, разбирая очередные записи о новых аномалиях, когда за его спиной послышался знакомый шелест.

Он обернулся.

— Болтон… — с трудом выдохнул он.

Высокая фигура в красном свитере и плаще вышла из мерцающего портала, который медленно затягивался за его спиной. Лицо Болтона было усталым, но в глазах читалась та же уверенность, что и прежде.

— Я вернулся, Егор, — тихо произнёс он. — Пора кое-что исправить.

Болтон медленно подошёл к старому ящику под стеклом, что стоял на чердаке уже много лет. Внутри покоился меч — тот самый, в котором заточён Лука.

Болтон осторожно поднял меч. В комнате повисла тишина.

— Лука, — чётко произнёс он.

Из меча вырвался мягкий свет, закружился в воздухе и, собравшись в плотное облако, принял знакомый облик: аккуратный дворецкий в строгом костюме с красным галстуком и ухоженными усами.

Лука медленно поклонился.

— Мой хозяин, — сказал он ровным голосом. — Я вновь в вашем распоряжении.