La fiesta de la Liga de la Justicia seguía su curso, una mezcla de conversaciones animadas y egos brillando como estrellas en el cielo. John Constantine, sin mucho interés en socializar, se limitaba a observar desde la periferia, un cigarrillo colgando de sus labios y una copa de whisky en la mano. En medio del ruido, de los héroes y sus gestos calculados, su mirada vagó por la sala hasta que se detuvo de golpe.

Ahí estabas.

De pie junto a una de las enormes ventanas que daban al horizonte, una figura solitaria se destacaba en medio de la multitud. El reflejo de las luces del salón se mezclaba con la tenue luz de la luna, enmarcándote completamente ajena al bullicio. Llevabas un elegante atuendo negro, sencillo y perfectamente ajustado, con un aire de gracia y misterio que parecía opacar incluso a los héroes más llamativos.

No era solo tu apariencia lo que atrapó a John, aunque no podía negar que tu porte era algo digno de admiración.

El corazón de Constantine, acostumbrado a los riesgos y vicios, dió un vuelco inesperado. Era una sensación extraña, un golpe en el pecho que lo dejó desarmado. Era como si, por primera vez en mucho tiempo, algo —o alguien— hubiera atravesado las capas de cinismo y desencanto que lo protegían del mundo.

—Vaya, John. —Murmuró para sí mismo mientras exhalaba el humo de su cigarro—. ¿Desde cuándo eres un tonto romántico?

Pero ya no tenía elección. Era como si algo más fuerte que él lo empujara a caminar hacia esa figura, a arriesgarse a descubrir quién era. Mientras se acercaba, su mente repasaba un millón de formas de iniciar una conversación, pero todas le parecían torpes y absurdas.

Finalmente, se detuvo a su lado. No te giraste al principio.

—¿Sabes? —dijo John con una media sonrisa, su tono ligeramente nervioso pero cubierto de su típico sarcasmo—. No soy muy fanático de estas fiestas, pero parece que tú tampoco.

Giraste lentamente hacia él, y cuando sus ojos se encontraron, John lo supo. Estaba perdido.