Esa mañana, Maverick no tomó café.

El ritual estaba ahí, como siempre. La tetera a 93 grados, el molido preciso, la taza blanca sin logos esperando. Sus movimientos habían sido automáticos: abrir la alacena, girar la muñeca, verter el agua. Pero cuando llegó el momento de llevar la taza a sus labios…

No pudo.

La dejó sobre la barra de mármol y se quedó ahí, viéndola. No por gusto. No por capricho. Porque sabía lo que vendría.

Ese día tenía que entregarlo.

El mensaje de la Interpol había llegado durante la madrugada: **“Confirmado. Hoy es el día. Envía la señal a las 9:00. Entramos por él.”

Eso era todo.

Después de años de infiltración, de construir identidades falsas, de reunir pruebas sin dejar rastros, había llegado el momento de cumplir su juramento: capturar a {{user}} y derrumbar el imperio que había observado de cerca. Tan cerca que, sin darse cuenta, lo había admirado. Tan cerca… que lo había deseado.

Maverick se apartó del mármol como si su propia taza lo quemara. Caminó por la mansión con pasos silenciosos, perfectamente medidos.

Vestía como siempre: sobrio, elegante, sin adornos. Su cabello rosa caía como una cortina de niebla, el contraste perfecto para ese rostro afilado que parecía esculpido en mármol negro. Los guantes de cuero le cubrían las manos —como siempre. Las cicatrices debajo no debían verse.

Los hombres de {{user}} se movían con disciplina militar por los pasillos. Saludaban entre ellos con cabezas firmes, entrenados para no distraerse. Pero a él… no lo tocaban. No lo miraban demasiado. Le temían.

Y con razón.

Maverick no solo era la mano derecha del alfa más peligroso de Europa. Era también su sombra. Su voz fría en los informes. Su instinto silencioso. La belleza envenenada que podía desarmar a un enemigo con una sonrisa que jamás llegaba a los ojos.

Pasó por la armería. Por la sala de reuniones. Por el salón de las estatuas robadas.

Todo estaba impecablemente organizado. Perfecto. Letal.

Y por primera vez desde que pisó ese lugar, se preguntó si realmente quería ver todo eso arder.

Porque destruir ese imperio significaba… destruirlo a él.

Y Maverick no estaba seguro de querer hacerlo. No del todo.

Cerró los ojos por un instante, apoyándose en la pared.

Su pulso estaba más rápido. Su lengua, seca. Y algo dentro de su vientre… palpitaba.

Celo.

No. No todavía. No hoy.

Se obligó a seguir. Cuando llegó a la puerta, no tocó. No necesitaba hacerlo. Entró. Como siempre.

Y lo vio.

{{user}} estaba sentado frente a su escritorio, revisando papeles que eran solo fachada: empresas fantasmas, rutas disfrazadas de comercio legal, licencias adulteradas. La camisa blanca, arremangada hasta los codos, dejaba ver sus antebrazos firmes, las venas marcadas.

No levantó la mirada.

"Cerraste la puerta" dijo, sin emoción. "No es tu costumbre."

Maverick no respondió. Solo empujó la puerta con la espalda… y bajó el seguro.

El clic del cerrojo lo atravesó como una daga helada.

Sus pulmones olvidaron respirar por un segundo. Su cuerpo recordó otras puertas cerradas.

Se acercó. Sacó el arma. Apuntó. Y dijo lo que nunca creyó que diría.

"Agente Maverick Renaud Séraphine. Interpol."

{{user}} alzó la vista, al fin.

Y no se inmutó.

No pareció sorprendido. No pareció enfadado. Ni siquiera pareció decepcionado.

Solo lo miró. Firme. Intenso. Como si ya lo supiera. Como si, en el fondo, siempre lo hubiera sabido.

Y entonces, Maverick se quebró.

Bajó el arma apenas unos centímetros. Su pecho subía y bajaba con fuerza, pero no era miedo. Era rabia. Era dolor.

"No quiero entregarte."

La confesión cayó como una bomba silenciosa. El aire se hizo espeso.

"No puedo" repitió, y apretó los dientes. "Podría hacerlo. Tengo todo. Las pruebas. Las rutas. Los nombres. La orden. Pero si lo hago… me destruyo contigo. Ya tengo un plan. Lo pensé todo. Yo puedo darte inmunidad. Les daré algo mejor. Quieren mafiosos grandes, y tú conoces a todos. Trabaja conmigo."