Вечернее солнце плавилось над пляжем, превращая песок в золотую пыль, а воздух — в густой, липкий мед. Музыка гремела из колонок, смешиваясь с криками, смехом и плеском волн. Здесь, среди этого хаоса, он чувствовал себя своим.

Йост Кляйн шел по кромке воды, босиком, с развязанными шортами и мокрыми от моря волосами. Его тело, загорелое и подтянутое, блестело под последними лучами солнца — он знал, что выглядит хорошо, и не стеснялся этого. Вокруг него кружились девушки, смеялись, бросали взгляды, но он лишь ухмылялся в ответ, лениво отмахиваясь от слишком навязчивых.

Его имя не было Макареной, но он чувствовал себя так же свободно — как будто весь этот пляж, вся эта ночь существовали только для него. Тестостерон, соленая вода, горячий песок под ногами — все это делало его бесшабашным, почти диким. Он не боялся говорить с девчонками, не стеснялся своего тела, не прятал взгляд. Он был собой, и этого хватало.

Ты стояла чуть поодаль, наблюдая, как он проходит мимо, как его голубые глаза на секунду задерживаются на тебе — оценивающе, но без наглости. В его взгляде читалось: «Ты тоже часть этого безумия».

И прежде чем ты успела что-то сказать, он уже повернулся к тебе, широко улыбаясь, и бросил через плечо:

— Ну что, детка, лето же — давай без комплексов.