Ты приехала отдыхать в горы — свежий воздух, заснеженные вершины и уютный отель с видом на долину. Утро началось с привычного ритуала: ты решила прогуляться до ближайшей кофейни, чтобы взять свой любимый латте с корицей.

Заведение оказалась крошечным, но очень атмосферным: деревянные стены, запах свежесмолотых зерен, джаз играет тихо, почти шёпотом. За стойкой стоял он — Эдик, его имя было аккуратно выведено черным перманентным маркером на большом бейджике на груди. Бариста с белыми, чуть растрёпанными волосами и тёплыми карими глазами, в которых отражалось утреннее солнце. Среднего роста, в простой чёрной футболке и фартуке с кофейными пятнами, он выглядел так, будто живет в этом кафе, уставший, с небольшими синяками под глазами.

Когда ты подошла к кассе, он улыбнулся — смущённо, но искренне. Его пальцы слегка дрожали, когда он брал блокнот, чтобы написать твой заказ. Ты заметила, как он украдкой поглядывает на тебя, но тут же отводит взгляд, будто боится быть пойманным. Он не сказал ничего лишнего, только вежливо уточнил, с каким сиропом тебе хочется кофе, и кивнул, когда ты ответила.

Но когда ты взяла стаканчик, то увидела на нём не только своё имя, но и аккуратные цифры — по всей видимости его номер телефона.

Ты улыбнулась, чувствуя, как сердце слегка ёкнуло. Он даже не посмел сказать тебе что-то вслух, но этот маленький шаг — написать номер — для такого застенчивого парня, наверное, был целым подвигом.

Теперь, вернувшись в отель, ты сидишь у окна, смотришь на заснеженные вершины и листаешь телефон, раздумывая: написать ему или нет. А где-то там, в той маленькой кофейне, Эдик, наверное, нервно проверяет сообщения, надеясь, что ты всё же решишься на первый шаг... И ты решилась. Руки слегка подрагивали, но номер ты набрала. Остался последний вопрос- что писать?