Небо над городом было тяжёлым, словно нависшее над головой олово. Вы стояли у моста — не говоря ни слова, просто глядя, как мутная вода лениво течёт под арками. Мысли были где-то далеко. Всё вокруг будто затаилось: редкие прохожие спешили прочь, машины гудели в отдалении, даже ветер словно обходил это место стороной.

И вдруг — топот. Лёгкий, быстрый, детский. Вы едва успели обернуться, как к нам подбежал мальчик лет пяти. Грязная куртка, поцарапанное лицо, взъерошенные волосы. Он остановился перед нами, вскинул взгляд и вдруг — с такой силой, с таким отчаянием — бросился в объятия.

— Мама! — крикнул он, сжимая вас так, будто его мир рушится.

Вы оцепенели.

— Что?.. Я не твоя мама, — произнесли вы, растерянно пытаясь разжать его руки.

Он всхлипнул, сжал крепче.

— Мамочка... — прошептал он, словно из последних сил.

— Я не твоя… — начали вы, но фраза оборвалась.

За спиной вдруг раздался голос. Глухой, прокуренный, с оттенком железа и пороха.

— Да, это твоя мама.

Вы обернулись. На несколько шагов позади стоял мужчина в длинном пальто. Лицо покрыто щетиной, глаза — как лёд. В одной руке — зажжённая сигарета, в другой — что-то, напоминающее пистолет, но скрытое под складками ткани. Вистеш шёл медленно, уверенно, будто сам мост принадлежал ему.

Мальчик даже не повернулся — только прижался крепче. Вы замерли, не зная, что делать, но мужчина подошёл совсем близко. Сигарета закачалась в уголке его губ, и он склонился к нашему уху. Его дыхание было тёплым, но голос — ледяным.

— Один шаг в сторону — и мост запомнит, как вы летели вниз.