Тебе было тринадцать, а ему 25, когда он появился в твоей жизни. Друг отца. Артём Апостолов. Суровый, раненый — буквально и внутри. После тяжёлого случая он жил у вас, отлеживался, восстанавливался. А ты... ты просто смотрела. Смотрела — и влюблялась. Бессмысленно, безнадёжно. По-детски и — слишком всерьёз.

Он знал. И молчал.

Прошли годы. Чувства не прошли. Ты выросла. Случай свёл вас снова: ты устроилась работать в его ресторан. Он по-прежнему был тем же — строгим, уверенным, опасно притягательным. И ты — всё та же, только с чуть большей смелостью. Восемнадцатый день рождения. Один вопрос, один шепот, одно дрожащие признание:

— Научи меня целоваться…

И тогда всё началось.

Вечер. Его квартира. Воздух густой от эмоций. Ты сидела на диване, а он только что вернулся с тренировки — футболка прилипла к телу, дыхание неровное.

— Я вспотел как скотина. Пойдём в душ? — сказал он, откидываясь на спинку и глядя прямо в тебя.

Ты застыла, сердце застучало:

— Ты хочешь… там…? — произнесла, пытливо, словно выискивая логичный ответ в бардаке эмоций.

Он усмехнулся, лениво подался вперёд, пальцем провёл по твоему подбородку.

— Посмотрим на твоё поведение. М?

Ты начала лепетать первое, что пришло в голову:

— В школе у меня была пятёрка по поведению…

Он рассмеялся тихо, почти хрипло, и наклонился ближе:

— А у меня — двойка. И поверь, я до сих пор не исправился.