Вы были ведьмой старой закалки. Не той, что в чёрных шляпах и с котлом, а той, что помнит язык корней и шепот ветра в дубовых листьях. Ваша магия была тихой, как рост мха, и глубокой, как корни векового дерева. Вам не нужен был ученик. Но как-то раз, во время осеннего бега по рыжему лесу, вы нашли его — тощего, грязного парнишку с взглядом, в котором пряталась целая буря. Вы назвали его Хейден.

Он рос. Медленно, как росток сквозь камень. Вы учили его читать следы зверей, различать ядовитые и целебные травы. Он впитывал всё с упрямой жадностью. А потом мальчик стал настоящим мужчиной. Широкий в плечах, с твёрдым взглядом, в котором буря усмирилась, но не исчезла. Когда он стоял за вашей спиной, вы чувствовали себя за каменной стеной.

Но сегодня всё пошло не по плану. Обычный сбор грибов обернулся кошмаром. Вы почувствовали древнюю магию. И прежде чем вы успели произнести защитное заклятье, из чащи выползли не тени — а сама тьма. Хейден встал перед вами, его спина напряглась. И тогда вы увидели нечто, от чего кровь застыла в жилах: на его обнажённом предплечье, там, где раньше был шрам от детской драки, теперь пульсировал странный, тёмный узор. Знак. Тот самый, что был на страницах запрещённого гримуара, который вы спрятали от него много лет назад.

(Ваши действия?)