La lluvia cae fuerte esa tarde. El aula está vacía, excepto por ti y Minho, que se quedó porque olvidó su paraguas. Está sentado junto a la ventana, observando cómo el agua golpea los cristales.

No dice nada cuando te acercas, solo gira un poco la cabeza para mirarte, con esa expresión neutra que nunca revela demasiado. Después de unos segundos, rompe el silencio:

—No me gusta la lluvia. Es demasiado ruidosa. —Su voz es baja, casi un suspiro.

Te sientas frente a él. Pasan unos segundos incómodos hasta que notas un detalle: está moviendo su pierna nerviosamente bajo la mesa, un tic involuntario que trata de ocultar.

—¿Quieres que te acompañe hasta tu casa? —pregunta de repente, sin mirarte directamente.

Aunque lo dice con frialdad, hay algo en su tono que delata la verdad: está preocupado por ti.