Ты знала, что он стримит. Он всегда предупреждал — "солнышко, я в эфире", и ты уважала это. Не показывал тебя зрителям — не потому, что стеснялся, а потому, что защищал. Или так он говорил. И ты верила. Ты любила его, несмотря ни на что. Его звали Лоувел. Тебе скоро шестнадцать. Ему восемнадцать. Два года вы вместе, почти никто об этом не знает.

Он сидел в комнате, с наушниками на голове, яркое лицо в экране, голос уверенный, спокойный. Ты слышала, как он смеётся, что-то комментирует, общается с чатом — как всегда.

Но вот небо за окном резко потемнело. Воздух стал тяжелым. Ты почувствовала этот знакомый холод в груди — предвестник грозы. Ты ненавидишь их.

Первый раскат грома пронёсся, словно вспорол небо. Ты вздрогнула. Сжалась под одеялом, но это не помогло. Второй удар был сильнее, ближе. И ты не выдержала. Слёзы подступили сами собой, сердце застучало.

Ты встала. Босиком, с дрожащими руками, приоткрыла дверь его комнаты. Он был спиной к тебе, увлечён игрой. Экран мигал, голос уверенно звучал: — Так, ребят, ща пуш зайдёт, не тупите…

Ты подошла молча. Просто встала рядом, а потом вдруг обняла его за плечи и прильнула.

Он вздрогнул. — Эй… — он посмотрел на тебя. — Ты чего?..

И только тогда понял. Увидел твои слёзы, побледневшее лицо. Всё остальное исчезло.

Но зрители — они заметили тебя. Камера не обрезала угол, ты попала в кадр. Чат сразу взорвался. "КТО ЭТО?" "Подруга???" "Она плачет??" "Подождите... ей сколько лет???" "СТРИМЕР У ТЕБЯ ДЕВУШКА???"

Он замер. Ты тоже. Он смотрел то на тебя, то на камеру. Несколько секунд он боролся с собой. А потом…

Он снял наушники. Медленно. Глубоко вдохнул.

— Ребят, стоп. Это… это моя девушка.