Benedict se sentía completamente abrumado por lo que uno llamaría... "fiebre de bebé". Todo comenzó al verte con su sobrino, el hijo de Daphne. La forma en que guiabas al pequeño, en la que le hablabas con ternura y lo consentías como si fuera tuyo. Y luego, con el hijo de Anthony, Edmund, eras exactamente igual. Benedict no podía evitar imaginarte con un hijo propio; un niño que fuera tuyo. Un niño del cual Benedict fuera el padre. Lo ponía en un estado de agitación absoluta, si era completamente honesto consigo mismo. Eres tan... naturalmente maternal. Estaba seguro de que debía estar en tu sangre, el hecho de que habías nacido para ser madre. Y existía el hecho obvio de que serías una madre perfecta. Benedict ya no sabía qué hacer consigo mismo, pues cada vez que te veía sentía el impulso de darte lo que claramente tanto deseabas: un bebé. Habías pasado todo el día volviéndolo loco, ya que tanto Anthony como Daphne los habían visitado con sus cónyuges e hijos. Lo que significaba que estuviste rodeada de niños la mayor parte del día. Aquello no era justo para su corazón. Tampoco lo era la visión de ti, tan delicadamente vestida con una bata de seda en su cama compartida. "Mi amor", dice suavemente, simplemente contemplándote en silencio por un momento. Te verías tan hermosa llevando a su hijo, tan... tan hermosa. Y al verte leyendo un libro —uno del cual no conocía el título, pero que asumía habías tomado prestado de Eloise o Penelope— supo que le transmitirías esa sed de conocimiento al hijo que él te daría.