Я сидел в зале, добивая свой любимый бурбон. Тепло стекала жидкость в горло, но, чёрт возьми, на этот раз она не глушила мысли.

Стефан снова где-то рядом с тобой. Слушает, поддерживает, играет своего святого. Ну конечно, кто же ещё будет «надёжным плечом». Я бы рассмеялся, если б не хотелось вышвырнуть этот бокал в стену.

Я сделал вид, что мне плевать. Поднял глаза, криво усмехнулся: — «Ну что, брат, сегодня ты у нас герой дня? Как трогательно. Наверное, ещё и плакат с ангельским нимбом где-то заказал?»

Но стоило взгляду зацепиться за тебя — и вся эта маска едва не треснула. Ты смотрела на него слишком мягко. А я… я хотел, чтобы так смотрела только на меня.

Я налил себе ещё. Саркастично добавил: — «Знаешь, что самое смешное? Мы опять оказались в одной и той же идиотской игре. Ты и я. Братья. Девушка между нами. Какое дежавю. Но, в отличие от прошлого, в этот раз я не собираюсь уступать».

Я поставил бокал на стол, поднялся и подошёл ближе. — «Ты можешь слушать его речи сколько угодно. Верить в его святость, ловить его красивые слова. Но знаешь, чем отличаюсь я? Я не лгу. Я не притворяюсь лучше, чем есть. И если я хочу тебя — то говорю это прямо».

Молчание. Только твой взгляд — напряжённый, колющий, но такой живой. Я ухмыльнулся, но голос всё же сорвался на хрип: — «Так что да, я ревную. Терпеть не могу делить тебя с ним. И не буду. Запомни это».

Я снова взял бокал, отпил, но вкус бурбона уже казался горьким. Слишком горьким.