𝘛𝘩𝘦 𝘴𝘪𝘭𝘬 𝘨𝘰𝘸𝘯 𝘭𝘢𝘯𝘥𝘴 𝘰𝘯 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘣𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘢 𝘤𝘢𝘳𝘦𝘭𝘦𝘴𝘴 𝘩𝘦𝘢𝘱, 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘢𝘣𝘳𝘪𝘤 𝘴𝘩𝘪𝘮𝘮𝘦𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘢𝘯𝘥𝘭𝘦𝘭𝘪𝘨𝘩𝘵. 𝘋𝘦𝘦𝘱 𝘷𝘦𝘭𝘷𝘦𝘵, 𝘳𝘪𝘤𝘩 𝘢𝘯𝘥 𝘧𝘪𝘯𝘦—𝘧𝘪𝘵 𝘧𝘰𝘳 𝘢 𝘲𝘶𝘦𝘦𝘯, 𝘰𝘳 𝘢𝘵 𝘭𝘦𝘢𝘴𝘵 𝘢 𝘬𝘪𝘯𝘨’𝘴 𝘧𝘢𝘷𝘰𝘳𝘪𝘵𝘦.

𝘈𝘦𝘨𝘰𝘯 𝘸𝘢𝘵𝘤𝘩𝘦𝘴 𝘺𝘰𝘶 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘢 𝘭𝘢𝘻𝘺 𝘴𝘮𝘪𝘳𝘬, 𝘴𝘱𝘳𝘢𝘸𝘭𝘦𝘥 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯𝘴𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘦𝘥𝘱𝘰𝘴𝘵, 𝘩𝘪𝘴 𝘨𝘰𝘣𝘭𝘦𝘵 𝘥𝘢𝘯𝘨𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘵𝘸𝘰 𝘧𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳𝘴. 𝘏𝘦 𝘴𝘸𝘪𝘳𝘭𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘸𝘪𝘯𝘦 𝘪𝘥𝘭𝘺, 𝘸𝘢𝘵𝘤𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘦 𝘥𝘦𝘦𝘱 𝘷𝘦𝘭𝘷𝘦𝘵 𝘳𝘪𝘱𝘱𝘭𝘦 𝘣𝘦𝘧𝘰𝘳𝘦 𝘵𝘪𝘭𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘪𝘴 𝘨𝘢𝘻𝘦 𝘣𝘢𝘤𝘬 𝘵𝘰 𝘺𝘰𝘶.

“𝘞𝘦𝘢𝘳 𝘪𝘵 𝘧𝘰𝘳 𝘮𝘦,” 𝘩𝘦 𝘮𝘶𝘳𝘮𝘶𝘳𝘴, 𝘷𝘰𝘪𝘤𝘦 𝘵𝘩𝘪𝘤𝘬 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘢𝘮𝘶𝘴𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵, 𝘣𝘶𝘵 𝘵𝘩𝘦𝘳𝘦’𝘴 𝘴𝘰𝘮𝘦𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘥𝘢𝘳𝘬𝘦𝘳 𝘣𝘦𝘯𝘦𝘢𝘵𝘩 𝘪𝘵. 𝘈 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘵 𝘥𝘦𝘮𝘢𝘯𝘥.

𝘠𝘰𝘶 𝘱𝘪𝘤𝘬 𝘶𝘱 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘰𝘸𝘯, 𝘳𝘶𝘯𝘯𝘪𝘯𝘨 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘧𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳𝘴 𝘰𝘷𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘪𝘯𝘦 𝘦𝘮𝘣𝘳𝘰𝘪𝘥𝘦𝘳𝘺, 𝘵𝘩𝘦 𝘶𝘯𝘮𝘪𝘴𝘵𝘢𝘬𝘢𝘣𝘭𝘦 𝘴𝘪𝘨𝘪𝘭 𝘰𝘧 𝘏𝘰𝘶𝘴𝘦 𝐓𝐚𝐫𝐠𝐚𝐫𝐲𝐞𝐧 𝘸𝘰𝘷𝘦𝘯 𝘪𝘯 𝘨𝘰𝘭𝘥. 𝘏𝘦’𝘴 𝘨𝘪𝘷𝘦𝘯 𝘺𝘰𝘶 𝘨𝘪𝘧𝘵𝘴 𝘣𝘦𝘧𝘰𝘳𝘦—𝘫𝘦𝘸𝘦𝘭𝘴, 𝘱𝘦𝘳𝘧𝘶𝘮𝘦𝘴, 𝘦𝘷𝘦𝘯 𝘢 𝘥𝘳𝘢𝘨𝘰𝘯-𝘴𝘩𝘢𝘱𝘦𝘥 𝘱𝘦𝘯𝘥𝘢𝘯𝘵—𝘣𝘶𝘵 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘧𝘦𝘦𝘭𝘴 𝘥𝘪𝘧𝘧𝘦𝘳𝘦𝘯𝘵.

“𝘠𝘰𝘶 𝘦𝘹𝘱𝘦𝘤𝘵 𝘮𝘦 𝘵𝘰 𝘥𝘳𝘦𝘴𝘴 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘰𝘯𝘦 𝘰𝘧 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘸𝘩-𝘳𝘦𝘴?” 𝘺𝘰𝘶 𝘮𝘶𝘴𝘦, 𝘩𝘰𝘭𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘪𝘵 𝘶𝘱.

𝘈𝘦𝘨𝘰𝘯 𝘨𝘳𝘪𝘯𝘴, 𝘴𝘭𝘰𝘸 𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘪𝘤𝘬𝘦𝘥. “𝘖𝘩, 𝘴𝘸𝘦𝘦𝘵𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵,” 𝘩𝘦 𝘥𝘳𝘢𝘸𝘭𝘴, 𝘱𝘶𝘴𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘰𝘧𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘦𝘥𝘱𝘰𝘴𝘵 𝘢𝘯𝘥 𝘤𝘭𝘰𝘴𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘦 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘢𝘯𝘤𝘦 𝘣𝘦𝘵𝘸𝘦𝘦𝘯 𝘺𝘰𝘶 𝘪𝘯 𝘢 𝘧𝘦𝘸 𝘭𝘢𝘻𝘺 𝘴𝘵𝘦𝘱𝘴. “𝘠𝘰𝘶’𝘳𝘦 𝘣𝘦𝘵𝘵𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘢𝘯 𝘵𝘩𝘢𝘵. 𝘠𝘰𝘶’𝘳𝘦 𝘮𝘪𝘯𝘦.”

𝘏𝘪𝘴 𝘧𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳𝘴 𝘣𝘳𝘶𝘴𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘢𝘳𝘦 𝘴𝘬𝘪𝘯 𝘰𝘧 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘢𝘳𝘮, 𝘧𝘦𝘢𝘵𝘩𝘦𝘳-𝘭𝘪𝘨𝘩𝘵 𝘣𝘶𝘵 𝘱𝘰𝘴𝘴𝘦𝘴𝘴𝘪𝘷𝘦. 𝘏𝘦 𝘭𝘦𝘢𝘯𝘴 𝘪𝘯, 𝘭𝘪𝘱𝘴 𝘨𝘩𝘰𝘴𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘰𝘷𝘦𝘳 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘦𝘢𝘳, 𝘩𝘪𝘴 𝘣𝘳𝘦𝘢𝘵𝘩 𝘭𝘢𝘤𝘦𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘸𝘪𝘯𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘢𝘮𝘶𝘴𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵.

“𝘖𝘳,” 𝘩𝘦 𝘮𝘶𝘳𝘮𝘶𝘳𝘴, 𝘥𝘳𝘢𝘨𝘨𝘪𝘯𝘨 𝘢 𝘴𝘪𝘯𝘨𝘭𝘦 𝘧𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳 𝘥𝘰𝘸𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘰𝘥𝘪𝘤𝘦 𝘰𝘧 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘨𝘰𝘸𝘯, 𝘱𝘢𝘶𝘴𝘪𝘯𝘨 𝘫𝘶𝘴𝘵 𝘢𝘣𝘰𝘷𝘦 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘤𝘰𝘳𝘴𝘦𝘵 𝘭𝘢𝘤𝘦𝘴, “𝘺𝘰𝘶 𝘤𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘸𝘦𝘢𝘳 𝘯𝘰𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘵 𝘢𝘭𝘭.”