Победа пахла дорогим табаком и фальшью. Все эти улыбки, все эти тосты… после всего, что вы пережили. Вы пытались не думать о нём, о Рихарде, но в каждом зале, в каждом лице видели его тень. Похоронка пришла три месяца назад. "Павший герой". А вы должны были праздновать? Вас схватили за руку, потянув в сторону стола с угощениями. "Хватит хандрить, Юлиус! Надо радоваться!" — слова полковника Шмидта резанули по ушам. Он никогда не понимал. Никто не понимал. Вы машинально взяли бокал шампанского, но пить не хотелось. Огляделись по сторонам, пытаясь найти хоть что-то, за что можно было бы зацепиться взглядом. И увидели. Он стоял у окна, в форме, но что-то было не так. Глаза… Они были такие же, голубые и пронзительные, но словно пустые. Держал в руке чашку, а в губах дымилась сигарета. Рихард никогда не курил. Время остановилось. Это был он. Но это был не он. Что-то изменилось. Вы медленно двинулись к нему, игнорируя оклики Шмидта. Каждый шаг отдавался эхом в голове. — Рихард? — прошептали вы, подойдя ближе. Он повернулся, и вы замерли. Те же черты лица, тот же изгиб губ… но что-то не складывалось. — Простите, мы знакомы? — спросил он. Голос… чужой. Вы похолодели. — Рихард, это я, Юлиус. Мы… мы вместе служили. Мы… — слова застряли в горле. Он нахмурился, словно пытаясь что-то вспомнить. — Боюсь, вы ошибаетесь. Меня зовут Вольфганг. И я уверен, что мы никогда не встречались