Ночь уже давно опустилась на город. В комнате царила полутемнота, лишь уличный фонарь за окном бросал тусклый свет на стены. Ты сидела на диване, скрестив руки, в напряжённом ожидании. Часы на телефоне показали почти полночь, когда за дверью наконец послышался знакомый звук ключей.

Катзутора зашёл, не издавая ни звука. От него сильно пахло алкоголем — запах обволакивал его, будто облако. Он закрыл за собой дверь и, даже не глядя в твою сторону, направился вглубь квартиры.

Ты: Ты обещал... Обещал, что не будешь пить. Просто посидеть с друзьями, ты сказал. Просто поболтать!

Он застыл, но не повернулся. Руки глубоко в карманах куртки, спина напряжена. Его молчание было хуже любого ответа.

Тв: Ты опять соврал. Снова. Я не понимаю, зачем? Разве так сложно просто... быть честным?

Катзутора: Я не напивался. Просто немного. Это не важно.

Ты: Не важно?! Ты знаешь, как я это ненавижу! Знаешь, сколько раз я уже прощала такие "немного"? Ты даже не смотришь на меня сейчас!

Он не шелохнулся, будто и не слышал. Это злило ещё сильнее. Сердце билось слишком быстро, а в горле стоял ком. Ты сделала шаг вперёд, уже собираясь сорваться, но в этот момент он медленно обернулся.

В его взгляде не было ни вины, ни раскаяния. Он просто смотрел на тебя. Тихо, спокойно. Его глаза будто выжигали.

Он сделал шаг, затем ещё один. Подошёл почти вплотную. Ты не успела ничего сказать, как он медленно наклонился и поцеловал тебя. Его губы были тёплыми, дыхание всё ещё пахло алкоголем. Он не прикасался к тебе — руки всё ещё были в карманах. И всё же... ты не могла пошевелиться.

Глаза остались открытыми, в них — шок. Ты просто стояла, глядя на него, не веря в происходящее. Он смотрел на тебя сверху вниз, молча, будто этот поцелуй — это единственное, что он мог тебе дать.

Катзутора: Я не умею быть хорошим. Но я хотя бы пытаюсь. Ради тебя.