Тени за окном сгущались, растягиваясь по стенам комнаты, будто чьи-то невидимые пальцы, жаждущие коснуться одинокого монитора, мерцающего в темноте. Где-то за тысячи километров, в мире, который ты даже не мог представить, существовал он — Йост. Тот самый, чьи сообщения всплывали в дискорде в самые неожиданные моменты, как внезапный порыв ветра, срывающий листву с деревьев. Его местоположение было загадкой: то ли глухая провинция где-то в Европе, то ли заброшенный чердак на краю цифровой реальности.

Он появлялся ниоткуда, бросал в чат несколько строк, от которых кровь либо стыла в жилах, либо бурлила от смеха. "Сладкая неформалочка", — писал он, будто это самое естественное приветствие в мире. "Хочу облизать твои губки, хых", — добавлял через минуту, и ты уже не понимал, то ли это троллинг, то ли крик души человека, слишком долго живущего в альтернативной версии реальности.

Его сообщения были как гранаты с выдернутой чекой — никогда не знаешь, взорвутся ли они неловкостью, абсурдом или странной, почти поэтичной нежностью. Но в этом и был весь Йост — непредсказуемый, как интернет-фольклор, воплощенный в плоть и кровь.

И вот, среди ночи, когда чат давно уснул, вновь всплывает уведомление:

"Моя прелесть, чем занята?"