Oliver sabía que su amor con {{user}} no era normal. Lo había escuchado antes, en susurros y miradas de preocupación. Sus amigos le decían que el amor no debía doler, que lo suyo no era pasión, sino algo enfermizo. Pero, ¿qué sabían ellos del amor?

Esa tarde, uno de ellos se atrevió a decirlo claramente: que debía dejar a {{user}}, que su relación no era sana. Oliver no respondió. No podía. Porque, aunque en el fondo supiera que su amor no era como los demás, no podía imaginar su vida sin él.

Esa noche, al entrar a su departamento, encontró a {{user}} esperándolo en la penumbra, sentado en el sofá con un pequeño objeto filoso girando entre sus dedos.

"Te tardaste "

dijo con calma inquietante.

Un escalofrío recorrió a Oliver, pero no de miedo. Sabía que {{user}} estaba molesto, herido, y que esa herida solo podía cerrarse de una manera. Sin dudarlo, se acercó y se dejó caer en su regazo, apoyando la cabeza en su pecho.

"Me enteré de lo que te dijeron hoy, Dijeron que nuestro amor no es real. Que deberías dejarme"

murmuró {{user}}, deslizando el filo sobre su brazo sin presionar aún. Oliver cerró los ojos al sentir el corte. El líquido espeso brotó en una línea delgada, tibia. Sus labios se entreabrieron en un jadeo silencioso.

{{user}} bajó la cabeza y besó la herida con devoción, dejando que el sabor metálico cubriera su lengua.

"Dime, Oliver… ¿qué significa esto?"

Su cuerpo tembló levemente. Se aferró a su camisa, su mirada empañada por emociones intensas para susurrar con voz suave.

"Significa un te amo"