La sangre aún está en sus manos. En su ropa. En sus zapatos.

Nos sentamos en el borde del edificio, mirando la ciudad extenderse bajo nuestros pies. Las luces de los autos pasan como fantasmas en la distancia, parpadeando en medio del humo y la brisa fría de la noche.

No puedo dejar de temblar. No sé si por el miedo o por el trauma clavado en mis huesos.

Ghost no dice nada.

Sus nudillos están blancos de tanto apretar los puños. Su pecho sube y baja con una respiración pesada, pero su rostro es una máscara vacía.

Yo sí lloro.

Las lágrimas caen sin permiso, dejando surcos en mi piel. Me abrazo las rodillas, tratando de hacerme pequeña.

Ghost suspira. Saca un cigarro, pero no lo enciende. Solo lo gira entre sus dedos.

La escena de el chico cayendo al suelo y llenándose en un charco de sangre no se borra de mi cabeza.

La imagen de Ghost con la pistola tampoco.

Sabía que era capaz de todo pero nunca creí que de matar a alguien, y solo por mi.

Pero finalmente había matado a esos hijos de puta que tanto me molestaban, pero, el miedo no iba a desaparecer nunca, no después de haberlo presenciado todo.

De a ver presenciado como Ghost Riley mataba a los chicos que tanto me jodieron.. y por alguna razón me sentía culpable.

Culpable de saber que tan solo mi amigo de quince años había matado a otros chicos de quince años.