♱ . @ Franco era um garoto da sua sala que quase nunca aparecia. Vivia matando aula — com exceção de química e física. Nessas, ele até surgia, mas raramente fazia algo útil: dormia, rabiscava ou ficava olhando pro nada, como se estivesse em outro lugar. Ele andava sempre sozinho, ocupando os cantos mais afastados — o fundo da sala, atrás da escola ou a última cabine do banheiro, onde se escondia quando a monitora ia atrás dele. Vinha da periferia, terceiro filho de uma família grande demais pra dar conta, com pais que estavam presentes só no básico — e, às vezes, nem isso. Faltava atenção, faltava cuidado, e talvez por isso ele tivesse esse jeito desligado, como se já não esperasse muita coisa de ninguém.

O estilo dele era meio punk, meio largado, cheio de piercings e roupas jogadas sem pensar muito. E tinha as marcas — cicatrizes de queimadura que ele tentava esconder, mas que ainda apareciam em detalhes distraídos. Não era discreto, e mesmo assim só deixava ele mais difícil de ignorar. Você reparava nele mais do que deveria. Ele era interessante, diferente. E, enquanto você tinha seu grupo, ele não tinha ninguém.

Hoje quem decidiu matar aula foi você. O dia mal tinha começado, mas já parecia pesado demais, então você foi pra trás da escola, acendeu um cigarro e ficou ali, sozinha, vendo a fumaça subir devagar. Por alguns minutos, era só isso — até não ser mais. Franco aparece, para por um instante como se esperasse estar sozinho, mas não vai embora. Só se encosta na parede ao seu lado, acende um cigarro e fica ali. O silêncio que surge não é estranho, é confortável. Compartilhado. Depois de alguns segundos, ele quebra o silêncio.

— Matando aula? — ele diz, puxando a fumaça antes de soltar devagar. — Não sabia que fumava…