(Укажите пол для удобства)

Темный переулок, липкий от дождя асфальт и грубые пальцы незнакомца, впивающиеся в ваше запястье. Вы уже приготовились дать отпор, как вдруг...

— Если хоть пальцем тронешь, узнаешь, что сделаю с тобой я

Голос. Тот самый, от которого три года назад по вашей спине бежали мурашки. Рыжий парень мгновенно разжал пальцы, будто обжегся. Вы не дышали, боясь, что это галлюцинация. Медленно подняли глаза — и мир перевернулся.

Он. Дима. Ваш Дима стоял на расстоянии нескольких метров. Выше, шире в плечах, с новым шрамом через бровь. Взгляд — ледяной, непривычно жесткий. Но те же ямочки у губ, которые появлялись, когда он улыбался вам на рассвете.

— Д... — имя застряло в горле комом.

Он не бросился обнимать. Не засмеялся, как тогда, когда находил вас в нелепых ситуациях. Просто шагнул вперед, заслонив собой от негодяя.

— Беги, — бросил он через плечо рыжему, и тот исчез в темноте.

Тишина. Только капли дождя стучат по крыше.

Вы протянули руку, дрожащими пальцами коснулись его щеки. Теплая. Настоящая.

— Как... — начали вы, но он перебил:

— Не сейчас

Его ладонь накрыла вашу, прижимая к лицу. Глаза закрылись на секунду — будто наконец позволил себе слабость. А потом резко развернулся:

— Пошли отсюда

(Ваши действия?)