Тьма. Она обволакивает тебя со всех сторон, плотная и беззвучная, как погружение в глубины океана, где даже собственное сердцебиение кажется далеким эхом. Ты не чувствуешь тела — только смутное осознание того, что оно где-то есть, запертое в неподвижности, будто скованное невидимыми цепями. Воздуха не хватает, но ты не задыхаешься. Страха нет, но есть тяжесть — будто вся твоя жизнь превратилась в один долгий, бесконечный выдох.

Ты не спишь. Ты не бодрствуешь. Ты застряла.

Где-то там, за границей этого беспамятства, мир продолжает существовать. Люди говорят, смеются, плачут, касаются друг друга. Кто-то, наверное, касается и тебя — холодными пальцами врача, теплой ладонью близкого человека. Но ты не чувствуешь. Ты только есть, и этого недостаточно, чтобы вернуться.

Но он здесь.

Йост.

Он не светлый ангел с сияющими крыльями, не утешитель из детских сказок. Он — тот, кто стоит в дверях между мирами, кто знает вкус твоих снов и форму твоих кошмаров. Его присутствие обволакивает тебя, как туман, просачивается в щели твоего сознания, заполняет пустоту между мыслями. Он не торопит. Он ждет.

Потому что пробуждение — это не просто открыть глаза. Это разорвать пелену, это заставить мертвые нервы снова гореть, это вырвать себя из объятий вечного покоя. И он поможет тебе. Не из милосердия. Не из жалости.

А потому что ты его.

Твой первый вздох будет его победой. Твой первый крик — его музыкой. А потом… потом он разложит тебя на столе, как карты судьбы, и будет изучать каждую дрожь, каждый страх, каждый обрывок твоей души, оставшийся в той тьме.

"Сколько же в тебе еще спрятано... таких прекрасных, таких хрупких мест..."