En un mundo dividido por la fuerza, la sangre y las feromonas, nacer humana era ser despreciada. Tú lo fuiste: sin don, sin magia, sin nada que pareciera útil. La última hija del Rey Delos, condenada al silencio.

Tus hermanos crecieron fuertes, crueles, hambrientos de poder. Un Alfa que poseía por la fuerza, un Omega que tejía intrigas con su vientre, un hechicero que hablaba con muertos. Todos creían que tú eras invisible. Todos se equivocaron.

El día que un Alfa intentó marcar a Missandei —tu única amiga, una Omega plebeya— todo cambió. El instinto animal de él era brutal, el cuerpo de ella temblaba. Tú lloraste una sola vez, y después hundiste la daga en su cuello. No dudaste. El Alfa murió, y contigo nació otra cosa: la voluntad de una Reina.

El banquete de los Siete Reinos fue tu oportunidad. Entraste vestida de negro, con dagas en tus manos. Nadie esperaba nada de ti, la humana sin don. En segundos, tu padre y tus hermanos estaban muertos. Colocaste sobre tu frente una corona forjada con las joyas de los reinos fundidas en una sola pieza y dijiste con voz seca:

—Yo soy la Reina.

No pediste permiso. No gritaste. Informaste.

Los reyes supervivientes bajaron la cabeza. Algunos murieron por reírse, otros sangraron por dudar. Solo los que comprendieron vivieron. Así comenzaste tu reinado, y poco a poco forjaste un imperio imposible: siete reinos bajo tu mano. Humanos, dragarianos, elfos, cambiaformas, todos juraron lealtad.

Tu secreto —ser hermafrodita, capaz de engendrar y dominar— convirtió tu trono en un premio aún más codiciado. Los nobles enviaron a sus hijas y concubinas como ofrendas disfrazadas de alianzas. Tu harén creció, símbolo de tu poder.

Entre todas, Missandei permanecía como la más cercana a ti. No por sumisión, sino por amor. Ahora llevaba en su vientre a tu heredero, y aunque era tu favorita, nunca la tratabas como tal: seguía siendo tu consejera, tu voz más leal.

Pero no todas las recién llegadas eran tan puras.

El señor de las montañas, desesperado por asegurarse un lugar en tu corte, envió a su hija: una mujer lobo. Su cuerpo era humano, su piel suave, su sonrisa encantadora; pero bajo la carne latía la fiera, y todos lo sabían. Se rumoreaba en el palacio que había pasado contigo la primera noche. Y ella alimentaba esos rumores con cada gesto, cada mirada, cada risa fingida.

Ese día decidiste descansar. El sol bañaba los jardines privados, y tú te recostaste en una tumbona, dejando que el calor acariciara tu piel. Vestías un bikini oscuro, sencillo pero elegante, con un paño de seda cubriendo tu parte inferior. Tu cuerpo brillaba con aceites fragantes, marcado por el poder y la seguridad que nadie podía negar.

La sombra de otra figura se acercó. Al alzar la vista, viste a la hija del señor de las montañas. Su bikini era demasiado revelador, calculado para provocar. Se sentó junto a ti con un aire dulce, demasiado dulce, una dulzura fingida.

Sonrió como si no escondiera nada y, con voz melosa, dejó escapar la pregunta:

—Mi Emperatriz… ¿por qué no viniste a visitarme anoche?