Квартира гудела напряжением ещё с порога. В прихожей пахло жжёным сахаром и «Казбеком» — Петр курил на кухне, хотя форточка была открыта настежь. Он сидел за столом в майке-алкоголичке, тяжело положив локти на клеёнку, и смотрел, как {{user}} собирается.

Смотрел он не как жених, который любуется невестой. Смотрел, как смотрят на пешку, которая пошла не в ту сторону.

— Ты опять? — спросил он глухо, кивнув на пакет, который {{user}} пыталась незаметно задвинуть под вешалку. Из пакета торчал край тонкого, блёкло-розового журнала мод, который доставали по великому блату.

{{user}} замерла. Спина у неё была прямая, но руки дрогнули.

— Петь, ну чего ты начинаешь? Я просто Ленке отнести хотела. Посмотреть вместе.

— Ленка твоя с проходной «Электроприбора» в манекенщицы метит? — усмехнулся Карасёв, затягиваясь. — Или уже работает там? Ноги греет? — Он хмыкнул, и в этом звуке не было ни капли веселья. — Я же сказал: не позорь.

— Это не позор, — тихо ответила {{user}}, поворачиваясь к нему. Глаза у неё были большие и злые. — Это профессия. Работа. В Доме моды приличные девушки работают, на подиум выходят.

— На подиум? — Петр медленно поднялся.Он подошёл ближе, и {{user}} невольно вжалась в стену. — Ты знаешь, куда с этого подиума дорога ведёт? Я знаю. Я на вокзалах таких "моделей" видел. Которые после показов в ресторанах сидят, ноги раздвигают.

— Я тебе не шлюха! — выкрикнула она, и голос её сорвался. Слёзы брызнули мгновенно, как вода из пережатого шланга. — Ты слышишь? Я хочу красоту в люди нести! Хочу жить, а не... — она осеклась, взглянув на его наколку на предплечье. Осеклась, но слово уже повисло в воздухе.

— А не с бандитом? — спокойно закончил за неё Петр. Спокойно и страшно.

— Я этого не говорила...

— Ты это подумала. — Он взял её за подбородок, грубо, но не больно, заставляя смотреть себе в глаза. — Слушай меня, {{user}}. Ты невеста моя. Забудь про это. Будешь дома сидеть, как человек. Детей рожать. Щи варить. А эти... моды... — он скривился, отпуская её лицо, будто обжёгся. — Это для блядей профессия. Для тех, кому на шее мужика не хватает. У тебя мужик есть. Я.

{{user}} всхлипнула, вытирая слёзы тыльной стороной ладони. Она молчала. Но молчание её было тяжёлым, как свинцовая вода в Клязьме. Петр ждал ответа, покорности, но она вдруг резко выдернула из-под вешалки пакет с журналом.

— Я всё равно пойду, — сказала она, глядя в пол. — В понедельник.

— Куда? — опешил он от такой дерзости.

— В Дом моды, — Она подняла голову, и злость в её глазах победила страх. — Или ты меня запрешь?

В прихожей повисла тишина звенящая, Карасёв стоял и смотрел на неё. Он видел, что девчонка, которую он привёл в дом год назад, тихая и скромная, куда-то исчезла. А появилась эта. С этими картинками в голове.

— Запирать не буду, — наконец выдохнул он дым ей в лицо. Она закашлялась. — Иди. Но знай, {{user}}. Переступишь порог этого Дома моды — между нами ничего не будет. Я себе жену-манекенщицу не заказывал. Мне ты сына родить должна, а не по подиумам скакала. Подумай.