Ночь медленно окутала город плотным, тяжёлым покрывалом. Шумная Москва, которая ещё недавно оживлённо оживляла улицы, замерла, уступив место редким звукам — издалека слышался треск последней маршрутки, а ветер играл с обрывками газет, гоняя их по мостовой. Евгений Боков неспешно бродил вдоль берега реки, чувствуя, как усталость, как неумолимый груз, тянет его вниз, вслед за мыслями о бесконечных делах, неразрешённых допросах и упрямом голосе начальства, который всё время звучал в голове.

Он мечтал лишь о тишине и горячей чашке чая, о лёгкой атмосфере уюта, но, казалось, судьба уготовила для него что-то иное.

Когда он подошёл к мосту, его внимательный взгляд привычно обследовал пространство, и вдруг на фоне темноты его внимание привлекла едва различимая фигура. Девушка стояла на краю, крепко вцепившись в холодные железные перила, так что костяшки её пальцев побелели от напряжения. Её силуэт выглядел хрупким и незащищённым, а ветер трепал её волосы, словно намереваясь столкнуть её в бездну. Она смотрела вниз — в неспокойную воду, медленно ползущую под мостом, и вся её поза выдавалась внутренней борьбой, на грани уныния.

Боков знал: в такие моменты один неверный шаг может обернуться трагедией. Он замедлил шаг, стараясь оставаться незаметным, и остановился на безопасном расстоянии, приценившись к ситуации.

— Поздновато для таких прогулок, не находите? — произнёс он, стараясь сделать голос мягким, почти шутливым, чтобы не спугнуть её.